Lo raro es vivir

Escalas

2011-11-05T23:12:00.001+01:00

(Ornitóptero, 1962, Fernando Zobel)

De tu silencio al mío

todas las distancias se miden

con la yema de los dedos

La duda

2011-09-29T15:47:00.000+02:00

(Telaraña, Gilda Wainer)

y qué hago yo

dentro de esta telaraña brillante

queriendo ser

insecto devorado

Fiebres

2011-09-25T18:16:00.000+02:00

(Abrazo entre dos ausentes, Eduardo Naranjo)

La ausencia de tus manos
destila en gotas por mi frente

Work in progress

2011-05-05T23:41:00.000+02:00

... gracias Marcelo por darme siempre motivos

Para A. por su oficio

No sé bien si este amor es mar o viento,
este amor, que crece como la fruta
y viste las aceras
entre la lluvia o nuestros pasos,
transita alfombras de piel de naranja
y descansa en un horizonte
azul como el oficio de tus labios.

Desandemos los suburbios

2010-07-16T17:34:00.000+02:00

A Roberto, el amigo, el poeta... gracias siempre, compañero.

"Cansado de mundos para tomar un tranvía"
(Fernando Pessoa)

Tampoco hoy me esperan versos. Por más que te pienso despacio recorriendo aquella senda empedrada (y empeñada) entre la naturaleza más salvaje. Por más que vuelvo a la urgencia de ese viento encumbrado. Conquistamos aquella cima, ¿recuerdas? Pusimos la bandera de la antítesis sobre la niebla. Respiramos, por fin, el triunfo del que no emprende batallas.
Y aquí continúo, a este lado de la resistencia, preguntándome por el dueño de las 414 llaves de las trampas subrepticias; aguardando el siguiente jeroglífico mientras Nietzsche acecha en nuestro túnel.
Una Catacumba de humo y canción hizo las veces de refugio. Importaba tan poco dónde terminasen los raíles... Nos bastó el hervir grana por aceras y nuestros pies sumergidos en la noche, espuma de cerveza en cascada por escalinatas interminables, vagones repletos de papeles a medio escribir, café y más café para soportar la condenada belleza... y siempre ese azul por todas partes.
Al regreso, tu mirada puso su acento sobre la risa de un gato callejero. Supe enseguida que aquello era más que un gesto. Cerca andaba la victoria.

Anotación al margen

2010-05-17T15:43:00.000+02:00

(Sorrow, Vicent Van Gogh)

prolongarse

más allá del origen,

hasta desnacer,

hasta anochecer el cuerpo

en escarcha; helarse

las entrañas como se hiela

la anónima palabra, y detener

la boca

junto a la oscuridad

de ese aliento que alberga

el silencio venidero

Dejar-pasar-morir

2010-03-17T13:46:00.000+01:00

(Paisaje, 1980, Antonio Suárez)

Con mucho miedo y muchas ganas, mil gracias a todos

dejar pasar

el silencio la ausencia el espejo el miedo la noche la sábana tu voz mi alma
y un ramo de esperanzas marchito ante mis ganas

dejar morir

el tiempo la palabra el candor la mirada la luz el mañana tu olor mi añoranza
y una bandada de sueños chocando en mi ventana

dejar
.......pasar
...............morir
.......................la risa amanecida entre los blancos carmesí de mi aliento en tu ensenada

Notte

2009-12-19T04:30:00.000+01:00

(Lampada-Studio di Luce, Giocomo Balla)

"Me rodea en la noche una logia exterminadora"

(Alejandra Pizarnik)

Digo alma y un pájaro dormido arde en el porvenir,
el tiempo se deshoja en pétalos de escarcha
y en su caída se desvela el sonido de la soledad,
cada fragmento golpeando, a cada astilla
sintiéndome morir, ajena
...ajada.

Digo miedo y una nube roja escapa del firmamento,
el agua teje un terciopelo de honradez
con agujas templadas de cruda incandescencia,
cada reflejo atravesando, en cada destello
viéndome morar, rendida
...reducida.

Digo noche y crecen manojos de flores secas,
el olvido me responde compasivo
y sus escamas de misterio visten mi cuerpo,
cada secreto huyendo, a cada silencio
queriéndome vencer, extraviada
...extinguida.

(Impressioni di settembre, Franco Battiato)

Enhorabuena

2009-10-01T16:14:00.003+02:00

Hace dos años, me emocionaba dando la enhorabuena desde mi humilde rincón a Olvido García Valdés por este Premio Nacional. Hoy esa emoción se mezcla con otras sensaciones, todas parecidas, todas salidas de un lugar que tú, querídisimo poeta, afirmas que no existe pero que cada vez tengo más claro que llegaremos a conocer.
Después de tanta noticia triste en este año en el que maravillosos poetas nos han abandonado, es un placer poder darte la enhorabuena por el Premio Nacional de Poesía.
Gracias, Juan Carlos Mestre, por tu generosidad, por entregarte a la imaginación como único lenguaje, gracias por tu humildad y por tu poesía (y por ese ángel protector que me acompaña a todas partes).

(Juan Carlos Mestre)

LA CITRONETA AZUL

A Amancio Prada

En una citroneta azul
haciendo sonar el claxon de la luna
voy de regreso al pueblo donde mis amigos
salen cada noche a esperar los ovnis.

Sueñan en el cielo las estrellas
y las fugaces sombras de las niñas muertas
elevan en los prados sus cometas
con recados para los platillos voladores.

Todo esto se podría decir de otra manera
si allá tras las cortinas del espacio
existiera el silabario, el colibrí, la esfera
del vagabundo aerolito de los pájaros.

Yo no espero otra luz que la tristeza
de quien regresa a una escuela abandonada
donde aletean todavía en la pizarra
las mariposas blancas de la melancolía.

De La casa roja, Juan Carlos Mestre

Sólo conozco tus grabados y tu poesía, por eso te hablo como si te conociera. Mis más sinceras felicitaciones, querido poeta.

Perdón

2009-09-26T15:53:00.001+02:00

(Oswaldo Guayasamin)

"Me he mirado despacio
y no me encuentro"

(De Si temierais morir, Vicente Gallego)

Perdón por no haber perdido la esperanza. Quizá mi torpeza resida en creer que el punto de apoyo del que hablaba Arquímedes es la imagen que de Roma devuelve un charco en medio del desierto salado. Perdón por soñar con las desapariciones. Tal vez escogí la ingenuidad de una nube de acuarelas porque me aterra la frialdad de los cordones de zapatos. Le pido perdón a la noche que no entendió por qué desgasté mi madrugada en coser el canto del grillo a mis párpados. Perdón también por las luciérnagas y la ración de bienvenidas. Es posible que haya inundado de equivocaciones mi presente sin más aspiración de futuro ni memoria de pasado que la palabra libélula. Perdón por aferrarme al ángel protector que me regaló un poeta entre palabras rojas. Probablemente confunda el lenguaje de las caracolas azules, ése que no cree en el límite de los significados, sí, es muy probable que haya confundido el idioma y la ley moral que me invita a llorar abiertamente por el destino de las flores de los cementerios, pero no me arrepiento. Perdón por mi condescendencia con las tumbas porque no son las culpables de la cruz. Perdón por abrazar la locura y sonreír a los paraguas. Perdón por el ropero lleno de palabras y por los cajones libres de recuerdos. No sé a quién estoy pidiendo perdón y pido perdón por eso, por no saber pronunciar un nombre a tiempo y perderme entre las líneas de un instante banal, siempre me ocurre que dibujo sombreros para no pintar la mirada y me precipito en los abismos por no saludar a los espejos. Perdón por estar reconociendo cuánto miedo tengo. Perdón, y ya termino, por creer que nunca me he ido y decir que estoy volviendo.

Amanece

2009-09-03T22:26:00.002+02:00

"Amanece una hoja seca dentro del vaso de agua junto a tu ventana"

(Perígrafes, Alejandro Candela Rodríguez)

te observo
como quien presencia un milagro
al borde de la desaparición,
(conmoción en pálpito infinito)

no conoces lo imposible

tu imagen llama a la luz y me ciega,
se eleva impávida tu sencilla existencia
y mientras, los límites del agua
te besan

ya te he descubierto: tú eres la belleza

(Si queréis, podéis leerme también aquí: El taller)

El río

2009-08-24T13:21:00.000+02:00

(El pez volador, Herbet James Draper)

no recuerdo
qué llave de qué puerta
me condujo al murmullo de estas aguas de silencio
que mojan mi nombre y calan tus palabras,

soy ya parte de este río

tan tuyo

tu mirada sola ha ungido mi piel de triunfos
y mis ganas se han vestido de nadas azules,
escamas de tiempo líquido en tu orilla

navego en tu corriente, anhelando
la desembocadura de mis miedos

en tu boca

Saudade

2009-07-20T22:11:00.002+02:00

(Las horas colgadas, José Hernández)

"se desprende de tu mirar el magnífico abandono de los animales adormecidos"

(De Dispersos De Milfontes, Al Berto)

La ciudad se ha fugado
del incendio que consume los estambres;
busco refugio en sus esquinas pobladas
de reptiles ciegos.

El tiempo languidece
contando las horas secas;
inmóvil, me abandono a la agonía
de un recuerdo confundido entre las piedras.

Espero la desaparición
de la sal y el sabor de la espuma,
espero la costumbre
de la herida y el color del frío.

El silencio se acomoda
sobre las calles moribundas,
en la quietud de la noche
me emborracho de saudade.

En blanco

2009-07-10T12:56:00.003+02:00

"Después
sólo quedó el silencio
como un brazo de luz hurgando en los cristales"

(De Métodos del recuerdo, Pablo Martín Coble)

Porque pudo ser un sueño,
no confío en el ardor de mi cuerpo,
ni en el azul infinito invadiendo la cortina
del amanecer de cualquier día.

Porque pudo no ser cierto,
no escribo versos con tu nombre,
ni busco las huellas del agua
que disuelvan el recuerdo de tu imagen.

Es sencillo soñarte
con los ojos abiertos y un libro
en blanco, ávido de palabras de ti.

Me resguardo en el silencio de tu lenguaje,
en la duda de tu sombra, en el reflejo
de un instante sin olvido ni memoria.

Incomunidade

2009-07-04T14:14:00.002+02:00

Si hay algo de lo que no podría arrepentirme nunca es de haber comenzado este blog, porque es de los pocos lugares en los que siempre recibes mucho más de lo que das. Todos sabéis tan bien como yo a lo que me refiero, y estos dos días anteriores me han vuelto a demostrar que tengo razón. Vuestros comentarios en mi última entrada son la prueba más fehaciente de ello, y a veces pienso que decir un simple gracias no basta (sé que os basta, pero me sabe a poco). Pero de momento, es lo único que puedo decir, gracias a todos por ser y estar en mi vida.

Por si fuera poco, ayer recibí una noticia que me llenó de alegría y que no puedo dejar de compartir. En mi entrada "Quebranto" tenía este comentario:

"en portugués:
http://incomunidade.blogspot.com/2009/07/quebranto.html"

Hace algunos días, Alfaro nos hablaba de la admirable labor de los traductores y nos acercaba la traducción de un poema de Friedrich Hölderlin realizada por Leo de Mar. Yo le comenté en aquella entrada que estoy leyendo poesía portuguesa y que debido a mi escaso conocimiento del idioma sentía que me perdía mucha belleza, lo que confirma lo difícil que es el trabajo de los traductores (de la poesía, especialmente). Ella me animó a seguir, a intentar traducir algún día uno de mis favoritos (no lo he olvidado pero me da demasiado miedo).

Que alguien se haya tomado la molestia de traducir un poema mío es el mejor de los regalos. Obrigada Alberto, no lo merezco...

Estaréis de acuerdo conmigo, vivir es raro y maravilloso.

27

2009-07-02T02:40:00.001+02:00

"A mí no me extraña. Es que todo es muy raro, en cuanto te fijas un poco. Lo raro es vivir. Que estemos aquí sentados, que hablemos y se nos oiga, poner una frase detrás de otra sin mirar ningún libro, que no nos duela nada, que lo que bebemos entre por el camino que es y sepa cuándo tiene que torcer, que nos alimente el aire y a otros ya no, que según el antojo de las vísceras nos den ganas de hacer una cosa o la contraria y que de esas ganas dependa a lo mejor el destino, es mucho a la vez, tú, no se abarca, y lo más raro es que lo encontramos normal."

(Lo raro es vivir, Carmen Martín Gaite)

Me pierdo en la huellas borradas mientras sigo pisando el aire.

Se me han atragantado los años y todas las horas etéreas.

No puedo detener mi ansia de vida en medio de la locura de dátiles maduros y raíces creciendo.

Y esta realidad extraña se ha enquistado a tu paso, huérfana de ti y de mi esperanza.

Por eso, me ofrezco a ti que no estás más que en mi casa, a ti que me miras desde entonces para recordarme las palabras que olvido.

Tu mirada es rotunda en el secreto de mis sueños, pese a la crueldad de sospecharte perdida en el reflejo del desierto, al que quizás alguna vez te desterré, del que siempre vuelves con arena en los bolsillos para enterrar mis dudas.

Has probado la miel de las sonrisas y lamido la soledad de las heridas.

Tal vez, no pueda ofrecerte más juegos que el de los mordiscos livianos a una vida que no nos pertenece.

Pero no sueltes mi mano, no todavía, aún necesito tu risa para hacerme cosquillas en el ombligo.

Quebranto

2009-06-25T21:15:00.001+02:00

(Gustavo Vásquez)

"Memoria, olvido,
imagen,
luz quebrada"

(de Pájaros de Granito, Alberto Cubero)

De aquellos días conservo
una vasija de palabras consumidas,
olor de barro ajado sudando
ruidos de un pasado prófugo

(busco tras su eco urgente la justificación de tu existencia)

La voz helada de esas noches
me persigue en forma de nubes,
amarillas por el hierro de tus manos,
lluvia férrea tatuada en mi
memoria púrpura

(metales acuáticos, látigos de viento y tu voz oxidada en medio)

Ahora la mañana bebe
de la cuenca de mis ojos, se cuela
por mi pelo empapado, me cura
de ti y de tu risa cóncava

(lloro por asesinar tus palabras y no poder hallarte en el fango)

Esta luz

2009-06-18T21:05:00.001+02:00

(Safo, Charles August Mengin)

"Cúbrome toda de sudor helado;
pálida quedo cual marchita yerba;
y ya sin fuerzas, sin aliento, inerte,
muerta parezco"

(Safo de Lesbos)

Esta luz... tan efímera
como la certeza
de las horas en un letargo
interminable, perecedera
como la prudencia de mi voz
en brazos de la locura,
trama entre mis manos
hilada por alientos
de pájaros moribundos.

Y, sin embargo... tan viva
que puedo advertir sus latidos
interrumpiendo la soledad del ocaso,
vehemente en el incendio
de un instante definitivo,
llaga en mi piel
teñida por la sangre
de guerras fracasadas.

Esta luz perpetua
y, sin embargo, tan necia
se suicida una vez más
en el abismo de mis días.

Bloqueo

2009-06-09T23:43:00.000+02:00

(Círculo Negro, Malevich)

Tengo hormigas en el cuerpo y arena en los ojos.

Mis manos son raíces arrancadas buscando patria en el viento.

En esta vida de pasos velados, la soledad cristaliza en mis venas.

Quiero deshacer la costumbre de mis horas, perderme entre las páginas del silencio, pero aún estamos mi voz y yo interrumpiendo la nada.

La noche no quiere mi sosiego, dice su murmullo, habla con mi miedo.

Me inunda un lenguaje que desconozco, que no tiene palabras más que en este vacío ciego.

Mi voz pronuncia el verbo. En mis labios se abandona su significado.

Tormenta

2009-06-05T23:44:00.000+02:00

(Mond Guter Dinge, Max Ernst)

"¿Qué hacer con este cielo
que se marchita en mis hombros?"

(De "Homenaje a la soledad", Adonis)

Aún advierte mi cuerpo
el vértigo cálido
de tu misterio
y ya veo la caída del péndulo
atravesando la bruma.

No quiera el tiempo
curar mi anhelo,
cuando busque
entre el olor de tu ausencia
el jazmín de la noche empedrada.

No quiera dejar de llorar
el eco de tu recuerdo,
cuando pierda
la dulzura de la lágrima
en el umbral de mi garganta.

No quieran los cielos
agotar la furia
del relámpago que me atraviesa,
esta sutil angustia
que te entrega a mi memoria.

Me abandono en tu mirada,
todos los cielos regresan
a tus párpados.

Ahora que el tiempo se detiene

2009-05-27T22:40:00.000+02:00

(Michel Larionov)

"Igual que en la ética el mal es consecuencia del bien, en realidad de la alegría nace la tristeza. O la memoria pasada es la angustia de hoy, o las agonías que son se originan en los éxtasis que pudieron haber sido"

De Berenice, Edgar Allan Poe

Ahora que el tiempo se detiene
en esta absurda ebriedad de luna,
que los espacios de mis huesos se liberan
de todo antecedente, y no soy
más que el tenue reflejo de un pétalo muriendo;

ahora que escapan las palabras
por las esquinas de mis ojos,
que tus oídos desconocen mis lágrimas
de miedo, y el valor
se esconde al amparo del abandono,

deja que mi aliento descanse
sobre el lecho de tu memoria,
consiente ahora que mi cuerpo sangre
el hastío de tu desvelo,

ahora que no encuento
cómo sobrevivir a este vacío,
de ti tan lleno

Carta a un poeta

2009-05-25T02:10:00.001+02:00

(Federico García Lorca)

"Nunca comprenderemos
lo desconocido.
Se ha apagado mi luz.
Estoy viejo y marchito,
y no vi descender
de la rama el rocío"

(El Gusano de luz 3º, en la escena V de "El maleficio de la mariposa", Federico García Lorca)

(Homenaje a Federico, Camarón de la Isla)

Esta tarde buscaba un árbol que me cobijase del lamento de la primavera. Y pensé en tus versos. Recordé esa encina vieja de bellotas metafísicas a la que una vez suplicabas. Recordé cómo pedías que una azul melodía surgiese del fondo de su resina para aliviar tus lágrimas. Qué mejor refugio que tu poesía. Palomas oscuras surgiendo de las ramas del laurel para llevarme lejos, para borrar el negro y profundo pentágrama sin clave que trae la lluvia. Canciones para alejar el llanto, canciones para que no duela tanto querer como quiero, canciones en las que esconder el secreto de la primavera. Ay, poeta, me trajiste el alba clareando la noche y el coral de la vida abrió su rama. Ahora vengo a escribirte y no me sale la voz del cuerpo, no hay palabra que no te hayan dicho, ni verso que no hayas soñado. No hay cigarra, ni luna, ni clavel, ni guitarra, ni chopo, ni hombre, ni mujer, ni niño que no te haya besado. Pero no me iré sin darte las gracias, no marcharé al sueño sin dejar asomar tu nombre, en un susurro, Federico, no hizo falta más que tu verso caliente, y nada más, en un susurro, sólo tu verso caliente, y nada más, Federico, una enorme luz que fuera luciérnaga de otra, en un campo de miradas rotas. Dilo tú, Federico García Lorca:

MADRIGAL APASIONADO

Quisiera estar en tus labios
para apagarme en la nieve
de tus dientes.
Quisiera estar en tu pecho
para en sangre deshacerme.
Quisiera en tu cabellera
de oro soñar para siempre.
Que tu corazón se hiciera
tumba del mío doliente.
Que tu carne sea mi carne,
que mi frente sea tu frente.
Quisiera que toda mi alma
entrara en tu cuerpo breve
y ser yo tu pensamiento
y ser yo tu blanco veste.
Para hacer que te enamores
de mí con pasión tan fuerte
que te consumas buscándome
sin que jamás ya me encuentres.
Para que vayas gritando
mi nombre hacia los ponientes,
preguntando por mí al agua,
bebiendo triste las hieles
que antes dejó en el camino
mi corazón al quererte.
Y yo mientras iré dentro
de tu cuerpo dulce y débil,
siendo yo, mujer, tú misma,
y estando en ti para siempre,
mientras tú en vano me buscas
desde Oriente a Occidente,
hasta que al fin nos quemara
la llama gris de la muerte.

En la sombra

2009-05-23T14:06:00.000+02:00

(Emil Nolde)

"Pero al mismo tiempo es todo tan fugaz. Siempre fui e inmediatamente dejaba de ser. El día transcurre a su aire y hay abismos de silencio en mí."

De Un soplo de vida, Clarice Lispector

veo tus ojos posándose en la rama
y acabo mi mirada en la última
sombra del día; vértigo de horas
muertas, bajo el cansancio del alcanforero

permíteme la claridad de los abismos
al amparo del crepúsculo; vacío de ti
la fugacidad de esta añoranza
para deshacerme en la nada transparente

tu voz me abandona lenta
y detengo la palabra al borde

hazme ausencia presa en tu recuerdo

Pérdida

2009-05-21T23:15:00.001+02:00

(Yves Tanguy)

"llueve sobre una mujer, la lluvia deja de ser lluvia, la mujer deja de ser mujer"
(De La tumba de Keats, Juan Carlos Mestre)

recibo la vileza del relámpago
cuando extirpa mi sombra,
mientras busco la vereda del camino incuestionable
en mi locura de espuma negra; abandono
la piel de mi presencia
en el recodo donde habitas, y silencio
el lamento del llanto sangriento
que lacera mis oídos

escucho ahora el ruego
del trueno, llega la luz
de la espuma transparente a mis párpados,

será que estoy fluyendo en la corriente
de mi angustia

será esta sequía de ti, naufragando en mi boca

Tu semilla

2009-05-20T18:20:00.001+02:00

(Georgia O'Keeffe)

"En ciertos casos, mis palabras podrían atravesar tus labios, entrar despacio en tu existencia; no lo que dicen sino las palabras mismas, su exhalación caliente como el amor"

De "Descripción de la mentira", Antonio Gamoneda

como si aparecieras en la bóveda
de mi sueño y rozaras mi pensamiento
para acallar los ruidos metálicos de cuchillos antiguos,

como si tus manos empujasen
el oxígeno con sabor de verso en mis pulmones,
y se perdiera tu claridad por algún rincón de mi abismo,

has llenado mi palabra de existencia
y tú, deshabitado, eres en mí el verbo que devoro,

de ti brotando, en ti me extingo

Salvación

2009-05-19T02:36:00.000+02:00

("Nudo Dolente", Amadeo Modigliani)

Arrastro mi existencia olvidada
de ti, en ejercicio de desarraigo feroz; clamo
la ignorancia del cálido sustento,

ayer curaste mis silencios de ojos sangrantes
y venenos mortales

vísteme hoy del frío que extravíe tu recuerdo,
y en la noche, abandónate
de mí,

vuelve a tu claridad de soles,

estoy enfermando de luz

Decir adiós

2009-05-18T14:15:00.001+02:00

Qué extraño es quedarse sin palabras cuando querrías decirlo todo. Qué extraño, visitar los rincones que dejaron tus palabras y saber que ya no estás. Qué extraño, tener la seguridad de que sigues siendo, sin estar. Qué extraño es negarme a despedirte porque ni siquiera te he saludado. Qué extraño, llorarte en los oídos con la voz de Serrat, ensordecer con los ojos rebosando tu poesía. Qué extraño, buscarte como siempre, verte, oírte, leerte, como siempre, como cuando estabas, sabiendo que no estás. Querer despedirte y no saber cómo hacerlo es tan extraño como estar escribiendo esta despedida incoherente. Ya no estás, pero eres en todas partes en forma de necrológica y yo me pregunto quién escribirá tu epitafio, quién se atreverá a poner palabras en tu lápida. Yo, que no me atrevo ni a decirte adiós porque jamás te dije hola, me compadezco del encargado de rendirte homenaje en una frase para la eternidad. No hay palabras, Don Mario Benedetti, para decir todo lo que fuiste cuando estabas, y todo lo que eres sin estar.

Un pensamiento, un grito, una confesión

2009-05-15T15:24:00.000+02:00

(El Poeta, Egon Schiele)

Apiádate de mí,
no te he inventado para que ocupes
esquinas de palabras decrépitas, ahora
se desbaratan las paredes que construí
en un sueño; es desvelo todo
lo que callas, lo que me desdices
ha empañado mi camino; ahora
tendré que desaparecerte.

Día te eximo de luz,
ya se ha ido el verso creado,
márchate poesía de la casa de mi soledad.

Soy cobarde ante el desconcierto
de tu belleza.

Inútil apetito

2009-05-13T20:16:00.001+02:00

(René Magritte)

("Libre te quiero", Agustín García Calvo, cantado por Amancio Prada)

Yo quisiera morder tu alma,
si pudiera tomar sólo un pedazo verde,
un ápice insignificante de tu suavidad,
y encerrarlo en mi boca hambrienta,
y embriagar de tu esencia mi paladar,
si pudiera acariciar las curvas de tus sueños
con mi lengua temerosa.

Yo quisiera atravesar tu sufrimiento en mi
garganta, hacer rosas de sus espinas
en mis entrañas, si pudiera
devorar tu angustia hasta deshacerla en jugos,
quisiera untar mis venas
con la sangre de tus miedos,
que mi corazón supiera devolverte
incólume la esperanza de tu vuelo.

Yo quisiera nutrir mi alma de tu alma
y vestir mis lágrimas con la sal de tu existencia,
pero quién soportaría convertirse en jaula
de la luz de tus alas.

Traes

2009-05-12T16:51:00.001+02:00

(Carmen Luna)

traes un brote de deseo
entre las manos

tirita tu corazón

cae

trizas verdes
en los pies

mi corazón

qué difícil caminar
con un sueño
entre las manos

Una noche (ésta, por ejemplo)

2009-05-11T01:34:00.000+02:00

(David Hockney)

aplaco la cálida transparencia
de mi corazón, este corazón
que vierte rojo en las sábanas tibias

derramo la tinta en garabatos
azules, gélidos reflejos de mi
permanencia en el silencio vacuo

no viene la sombra a mis párpados,
ningún amarillo te alumbra
y callo, rota de lentitud

tiene que haber una x no resuelta
en el horizonte atezado
de restricción geométrica

el espejo ha perdido
los cristales, plata de luna fragmentada,
y callo, desbaratada en preguntas

hay noches que no entiendo
qué quiere decirme
tanta oscuridad

(últimos versos tomados de "La vida de los caracoles", de (*, nuestra dulce siseadora de sueños)

El detective y Leonor

2009-05-10T02:45:00.002+02:00

Para Marcelo, que generosamente me prestó a su detective y sin quien no habría sido posible la historia de Leonor

(Horacio Coppola)

Debería sentirme segura a esta hora, con la calle abarrotada de gente y las luces brillando por encima del firmamento, pero después de la escena en casa seguro que me están siguiendo... y no he podido ponerme en contacto con él.

Tuvo que ser él quien entró en casa la otra noche, y ya sabrá que Agostino... Ay... cómo explicarle que ese matrimonio no fue cosa mía, cómo explicarle que mi familia estaba en deuda con ese hombre y debieron decidir entre entregar mi mano o perder la vida. A cambio de tener a mi familia a salvo, he pasado diez años de sufrimiento al lado de ese bastardo, cómo no iban a enamorarme unas cuantas cartas con promesas de liberación.

Me siento tan estúpida, debí haber acudido al detective en la primera carta y no en la 43. Qué espanto cuando mi marido me arrojó todas mis cartas a la cara, llamándome zorra mientras me tiraba del pelo como el maldito bestia que es. Mariela apareció justo a tiempo a socorrerme, un minuto más...

¿Y quién le habría dado esas cartas de no ser el Zurdo? Ahora sé que le llaman así, yo ni siquiera sé su nombre, y me había enamorado de sus palabras. Me lo dijo Agostino entre gritos y golpes:
"¡Con el Zurdo ni más ni menos, zorra! ¡Te voy a matar! ¡Voy a limpiar mi nombre con tu sangre!"
Así me enteré de su nombre, o de su apodo, o lo que demonios sea.

Y ahora corro despavorida, ensangrentada, con un abrigo de hombre cubriendo mis ropas rasgadas y apunto de desfallecer. El único sitio al que se me ocurre acudir es al despacho del detective, por Dios bendito que esté allí.

-Hola encanto, te esperaba, ¿subes?- ahí está el detective, con su pose más seductora, increíblemente a tiempo.
-¡Gracias! Eres un ángel, ¿cómo has sabido qué...-
-¡Te explico dentro! No hay tiempo que perder, ¡sube!

Sí, curiosamente, nuestro querido detective estaba allí esperando a Leonor. Y es que, desde que confirmó sus sospechas en la casa signorile, se decidió a terminar con el asunto del Zurdo de una vez por todas. Habían sido muchas las ocasiones en las que aquel despreciable había puesto en peligro la vida del detective e incontables en las que había traicionado su confianza, pero el desencadenante para urdir al fin su venganza fue Leonor, no podía consentir que el Zurdo pretendiese chantajear a la mujer que se había hecho dueña de sus sueños.

A primera hora de la mañana, después de la noche que descubrió el cuadro en casa de los Caruso (cómo resonaba en su mente ese apellido, cómo martilleaban su estómago los desgarradores celos) se entrevistó con uno de los hombres del italiano, para que le hiciera saber que tenía una información muy valiosa para él. El detective pretendía entregar a Agostino las 43 cartas que su esposa había estado recibiendo estos meses y, pese a no estar firmadas, podría demostrarle fácilmente quién era el remitente.

Todo se planeó la noche anterior, fue el destino. Tuvo que ser el destino el que quiso que Mariela fuera hija del compadre del detective. Quién, de no ser el destino, habría querido que Mariela trabajara en aquella casa sirviendo. Claramente, fue el destino el que quiso que Mariela sorprendiera al detective en su allanamiento. Y por estos juegos del destino, el detective salió ileso del lío del asalto, así fue como decidió que aquella niña no tan niña, pero que para él siempre sería la hija de su compadre, sería testigo perfecto de las idas y venidas de las cartas secretas, además de ser la encargada de avisar a Leonor y asegurar que se pusiera a salvo a tiempo.

Por la tarde, el mismísimo Agostino Caruso telefoneó al detective para confirmar una cita privada con él la noche siguiente, no sin antes intentar averiguar de qué se trataba aquella información. Información que nuestro detective se negó a revelar de no ser en persona, en su despacho y a solas, sin secuaces ni más pistolas de las imprescindibles para garantizar una conversación entre caballeros.

Pero había un detalle que el detective no tuvo en cuenta en su plan. Sabía que el Zurdo ya había comenzado a contactar con el italiano para llevar a cabo su chantaje, pero como no podía dar a conocer su identidad aún no le había enseñado ninguna prueba, y esto le tranquilizaba. El problema era que, después de tantos años en el negocio de la estafa, el Zurdo tenía pendiente más de una venganza, a decenas de enemigos y la oportunidad del carnicero perfecto con el Signore Agostino. Uno de estos enemigos se adelantó, y no uno cualquiera, el Chino, que también tenía algún palazo en la cabeza pendiente con nuestro detective, fue el primero en la carrera. Tras una paliza sangrienta, el Chino llevó el cuerpo inconsciente del Zurdo a uno de los almacenes del italiano, junto con las cartas manuscritas de Leonor. Por suerte, Mariela estaba en la casa y, aunque aún no había tenido tiempo de poner a salvo a Leonor, ni tan siquiera de advertirla, pudo ayudarla a huir y contactar con el detective.

(Horacio Coppola)

-¡Nos siguen!
-Tranquila, conseguiremos darles esquinazo. Voy a ponerte a salvo, encanto.
-Dios mío, ¿qué voy a hacer ahora? ¿Dónde iré? ¿Y mi familia?
-Leonor, tu familia estará bien, te aseguro que Agostino Caruso no tiene ningún interés en ellos. Se desahogará con el Zurdo y se cansará muy pronto de buscarte.
-Tú no sabes cómo es. Me iría contigo al fin del mundo si supiera que no nos encontraría, pero lo hará, y tú no mereces esto.
-No lo hará y te vendrás al fin del mundo conmigo, Leonor.

En el coche, a toda velocidad por el centro de Buenos Aires, el detective sólo podía pensar en que por una vez el amor estaba de su lado, y eso que él de amor siempre supo casi nada.

Carne poesía

2009-05-07T19:15:00.001+02:00

(The Wave, Paul Seignac)

(Despierto, Fran Fernández)

Tú
eres la arena que tapiza
mi espalda de llagas deliciosas,
que se pierde
en mi cabello como granazón
de anhelos venideros,
eres la arena
que ensucia mi alma
de humedad infinita.

Tú
eres el agua que bautiza
mis muslos de místico azul,
que navega
por mis huecos recibiendo
el olor de mis huesos,
eres el agua
que rocía mi carne
de poesía reaprendida.

Tú
serás la ola que ahogue
mis instintos de éxtasis lozano,
que inunde
mis ángulos, hueros
antes de ti y de tu boca,
serás la ola
que vacíe mi cuerpo
de lóbregas soledades.

El círculo

2009-05-06T19:58:00.002+02:00

(El Círculo, Frida Kalho)

cuando el miedo me interroga,
queriendo más de mí de lo que sé,
las entrañas derraman su violencia
contenida al borde -sujeta apenas-

siento cómo se descose la urdimbre
de mi cuerpo, siento cómo exuda
mi esencia en minúsculas trazas,
añicos de mi leve consciencia

busco, a ciegas, las manos laceradas
que recojan los despojos de mí,
para remendar mis harapos de anhelos,
carne reconvertida en savia fresca

volverá dispuesta la demanda del miedo
a deshacer mi trinchera

Ruego

2009-05-05T12:15:00.001+02:00

(La morte al ballo, Felicien Rops)

Leyendo Santa Deriva, de Vicente Gallego

Palabra, luz de ayer,
que cobijaste tu secreto infinito,
tú que circunscribías mis pretensiones,
resguarda, palabra mía, el sabor
de mi llanto escrito en el horizonte.

Palabra, luz de ahora,
que arremolinas tu belleza insondable
y revelas tu maliciosa sonrisa,
tú, palabra, que remota me yuxtapones,
enjuaga ahora mis verbos gritados al aire.

Palabra, luz de mañana,
que vendrás a desbaratar el silencio,
palabra aún desaprendida que aliviarás
los temores hoy conjugados, acude
a sosegar el necesario baile de la muerte.

Domingo

2009-05-04T14:19:00.000+02:00

"No quiero que pienses" yo
digo que no pienso en ello.
(Cómo podría olvidarlo
sin haberme muerto.)
(de Desaliento, José Hierro)

No ocurre nada y, sin embargo, un todo ensucia las paredes interiores del espacio que habito. Debería no pensar en ello, pero los cristales se han eclipsado y no me permiten mirar más allá de la luz que alguien olvidó apagar al marchar. El nombre se ha difuminado, es silencio murmurando, encerrado conmigo en este todo de nada en absoluto. Si yo fuera absoluta, sería más sencillo romper las ventanas, o si al menos hubiera absolución, podría salir por la mismísima puerta. Ah, no, pero eso no puede ser. Tengo que convivir con este calor sin una sola gota de lluvia que lo mitigue un poco, sin un solo murmullo de su nombre que alivie los incendios de silencio, que es el único que se atreve a hablar aquí dentro. Debería no pensar en ello, pero no puedo dejar que las llamas se propaguen arrasando palabras, son muy pocas las que sobreviven, qué pena que nadie se atreva a pronunciarlas.

Resisto el cruento embiste

de la hora inacabable

a duras penas.

No vendrá mi nombre malogrado

a mitigar la supurante espera.

Ni vendrá la ansiada indeferencia

a limpiar los restos de la hoguera.

En el instante preciso me libero de mí

a duras penas.

Quiera tu nombre perdonar el recuerdo

que mis huesos guardan de ti

a duras penas.

Taciturna ante ti

2009-05-03T03:00:00.000+02:00

(Solitude, Jean Jacques Henner)

Por qué me cuesta tanto
hablarte, si tus ojos están tan llenos
de pureza que me eleva su luz por encima del alba;
y se encienden de cristales mis manos,
cuando viene el azul de tus dedos a tocar
la hondura de este cuerpo que no reconozco.

Por qué es tan difícil componer
tu nombre en el aire, si todo lo que tú eres
viene a enjuagar mi alma con azahares deshojados;
y me encandila el olor del recuerdo en las carnes,
cuando esparces la luz de tu abrazo
sobre el horizonte de este cuerpo que es tuyo.

Será que la noche me llenó la boca de silencios
para no quebrantar la eternidad de este instante
que me encamina a descubrirte.

Será que los dioses me han concedido
el don de enmudecer ante
el prodigio de amarte.

Antes de dormir

2009-05-02T02:54:00.002+02:00

(The Tempest, Kokoshka)

apenas como la lluvia secreta de las voces,
hay alientos que sospecho cerca y
que imagino tuyos en mis manos; tú suspiras
el cansancio afuera, y me pregunto
silente, si mis ojos serán galenos o sólo vestigios

me responde el viento abrazando tu piel

en un susurro me cierras los párpados

Papá, cuéntame otra vez

2009-05-01T02:47:00.001+02:00

(La lámpara de aceite, Miró)

Para Zen, cuentacuentos de agua y sal

"Dónde estará mi quitatiempo, ya se me ha vuelto a escapar. Ah, si fuera cierto...". Los bolsillos hacia afuera, el pelo alborotado tras la búsqueda que sus manos hacían intuitivamente como si en las mismas raíces fueran a encontrar un tesoro, los ojos perdidos en ninguna parte, y el peso de su cuerpo recordándole que era presencia latente en ese lugar. Si al menos el tiempo se apiadara de él y le diera un respiro, pero su voz le temblaba y el sudor de su frente no hacía más que delatar que su anatomía sabía lo que significaba llegar tarde al trabajo, y él necesitaba saber cuánto de tarde, con la precisión exacta del maldito quitatiempo.

"Querrás decir el reloj, papá. Pero mira cómo vas". El suspiro entre los silencios, la mirada compasiva y resignada, la paciencia apunto de claudicar, y el semblante rígido ante la triste imagen que le llegaba de un padre al que quería y al que dejó de comprender muchos años antes.

"Digo lo que quiero decir, Natalia. ¿Acaso tú miras el reloj cuando tienes tiempo? No, ¿verdad?, pues eso, quitatiempo he dicho. Ojalá se hubiera escapado por lástima hacia mí, para hacerme libre de las horas, Nati, ojalá no existieran esos cacharros que nos esclavizan y que tienen nombres engañosos. Pero qué va, debe haberse escondido para hacerme sufrir aún más, como si no fuera bastante con sólo presentirlo. Pero hija, no me mires así... te gustaba tanto llamar a las cosas por su nombre... ¿ya no lo recuerdas? "

"Era sólo una niña, ¿comprendes?, ya no creo en inventos y tú tampoco deberías hacerlo, papá, por favor. No puedes seguir arrastrando cuentos y hablando como si todo fuera verdad porque no lo es. Y aquí, que todos te conocemos, todavía tiene pase, pero es que lo haces en todas partes y nos avergüenzas, ¿no lo ves? No me mires así tú ahora, que sólo intento ayudarte. Y por amor de Dios, colócate un poco que vaya facha llevas. Toma tu reloj, son exactamente las siete y cincuenta y nueve de la mañana, entras a trabajar a las ocho, así que no, no tienes tiempo."

"Vale, hija, pero no te enfades, no llores... Anda mira, ya me arreglo, ya me voy a hacer de señor respetable, ¿vale?". Los bolsillos por dentro, el pelo reconquistando su lugar, los ojos en todas partes, y el peso de su cuerpo cada vez más pesado. Mientras tanto, su alma intentando encontrar un hueco entre las esquinas de su sombra, derrotada antes de comenzar la lucha.

Ésa fue la última vez que Natalia habló con su padre. Él nunca regresó. Ahora, dos años después, Natalia comenzaba una carta sin destinatario y con un remite difícil de definir:

"Sí, papá, lo recuerdo. Recuerdo el quitatiempo y al malvado brujo que decidió ponernos cadenas a todos sujetando nuestros minutos. Recuerdo el miralunas y a la extraordinaria sabia que antes de morir decidió revelarte el secreto de los satélites diminutos. Recuerdo al horrible aparcasueños que desterrabas de mi cuarto en las noches de tormenta. Recuerdo el duermesilencio que hacías sonar con tus manos cuando acechaba el eco de las paredes. Lo recuerdo hoy y lo recordaba entonces, pero tenía miedo, papá. Siempre fuimos distintos en eso, yo tenía miedo a soñar y tú miedo a dejar de hacerlo. Cuánto lo siento, y además yo conocía tu miedo, yo sabía por tus ojos lo mucho que habías sufrido, lo mucho que sufrías todavía, papá, por culpa de aquellos años. Tú sólo vivías allí por no vivir aquí, tú sólo querías que fuera contigo para que este mundo no me hiciera lo que a ti te hizo, dejarte solo. Pero ahora me has dejado sola... bueno, sola no, porque ahora lo entiendo, me has dejado tus cuentos. Si pudiera verte de nuevo para pedirte que me lo cuentes todo otra vez... Si volvieras, papá, a soñar conmigo..."

Ser, qué más se puede hacer

2009-04-29T18:42:00.003+02:00

Antonio López

"Situado en alguna nebulosa lejana hago lo que hago,
para que el universal equilibrio de que soy parte
no pierda el equilibrio."
Antonio Porchia

La Belleza, Luis Eduardo Aute

Bendito favor haber nacido
con los cinco sentidos
y hasta un sexto,
dicen,
para sentir los sentimientos.
Y siento,
vaya que si siento.

Como si no fuera suficiente
con oír el continente
de tus labios
cuando
te rebusco en mi presente.
Y sueño
despierta, porque dormir no puedo.

Torpe es la fortuna de existir
con todo este sentir
de ser yo,
hoy.
Pero qué hacer salvo insistir
en el verso,
que es lo único que me pide el cuerpo.

A él me debo.

Y a ti.

A tu equilibrio.

Y a tu belleza
de almendro floreciendo.

Otras rutas

2009-04-28T13:36:00.002+02:00

Se sentía perdido, ahogado por el paso de ese tiempo desperdigado en algún rincón de su memoria que tan feliz le hizo. Quizás no tanto, pero ya se sabe que tendemos a idealizar los recuerdos, los vamos dibujando con pinceles nuevos y colores recién aprendidos; nunca es el mismo cuadro, pero cada vez es más añorado.

En su cuadro había muchas palabras, algunas borradas, otras tachadas con rebeldía pueril, pero la mayoría eran reescritas una y otra vez... por él, por otros, por nadie... Eran los nadie los más insistentes: isótopos, isótonos, isóbaros, todos iguales, todos isos y minúsculos, esenciales. Tantas eran las palabras de los otros, olvidadas y recordadas a cada vista, que se mezclaban entre sí como tejidos perfectos de una seda exquisita e incomprensible para él. Atraído y aturdido al tiempo, las diseccionaba hasta su último resquicio: "hay una hondanada a mis pies llena de encefalogramas planos" ¿será que mi sombra tiene alma y ha muerto?; "el llanto y el silencio unidos por un cordón umbilical", ¿será que soy un fantasma, muerto antes de nacer?; "desde lo que no existe, un destello de luz se pliega en el vacío" ¿será que sólo emito relámpagos desde mi nada?; "quizás buscamos sin saber lo que no existe" ¿será que me he encontrado?; "a veces me queman los silencios pronunciados en voz alta" basta, será que estoy gritando demasiado...

Entonces vino el abatimiento, para qué tantas preguntas. Cansado de oler flores secas de un pasado que no iba a regresar, hizo garabatos en su presente con desdén insidioso. Prefería no vivir un presente que tuviera que recordar en un futuro. La nariz tapada para no sentir, los pies aferrados a la indeferencia para no vivir, para qué vivir... se preguntaba.

El odio le esperaba frotándose las manos, cada vez más fuerte y mejor alimentado por los frutos sembrados. Le esperaba el rencor con sonrisa maliciosa, cada vez más crecido por los que tristemente le soportaban. Pero él no estaba dispuesto a enfrentarse a ninguno de los dos, a ninguno de los otros, y tampoco a los nadie.

Al alba, una mano sin vida sobre unas letras débiles y borrosas:

Son rutas difíciles
las palabras
de otros

complicados
los olores del pasado

sendas obligadas
recoger
los frutos sembrados

Siempre gracias Alfaro, cuántas entradas te debo...

El dolor de una herida

2009-04-27T02:40:00.000+02:00

Para la dulce (*, gracias por tanto.

Es el dolor. Es el dolor al levantar la vista hacia un pasado que no recuerda porque inventó. Es la agonía de sentir que no hay término saciante para su anhelo, siempre despierto en horas de impostura. Es el ardor de alfileres rojos entre las uñas que nadie mitiga con un poco de azul (y tienen tanta sed sus dedos). Es el quebranto de lágrimas olvidadas porque ya son muchas para recoger su estela (no es tiempo de sinrazones, no es tiempo de poetas). Es el desconsuelo por encender candelas que mueren antes de ser prendidas en sus entrañas (será que ya no tienen vida sus órganos amarillos, será que sus vísceras nunca fueron más que un malicioso engaño). Es la zozobra al comprenderse una incógnita en su desmemoria, siempre presente en la desesquilibrada lucha entre la efeméride y la quimera. Es la herida. Es la herida que no sangra porque no hay sangre que riegue la melancolía.

El aspirante

2009-04-25T12:24:00.001+02:00

"Estoy desnudo ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el
silencio de las últimas ramas.
Esto era el destino:
llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua."
Antonio Gamoneda.

En la búsqueda de la embriaguez
fue a la pesquisa del implacable tiempo,
siempre en espera del milagro
oculto en las sombras de la sabiduría.

Desesperado silencio.

Se hurgó las vísceras con la angustia
del que no halla respuestas,
mojando su paso cetrino de penumbras,
mas el traqueteo de las horas no cesa.

Angustioso misterio.

Con la esperanza de alcanzar la verdad
se arrancó los ojos sangrantes
para ver lo que el ciego quiso mostrarle
y siguió en penumbras su camino.

Tormentoso sigilo.

Al fin, se resignó al banal traqueteo
y quizás pudiera casi sentir
la fresca hierba en sus manos rotas,
caminaría ya desnudo de preguntas.

Añorado sosiego.

Y en la mañana llegó el prodigio
revelador de sus anhelos mitigados,
alcances en su corazón atormentado
como regalo de un irónico destino.

Y sintió el miedo.

Barcelona (Tercera Parte)

2009-04-23T19:36:00.000+02:00

¿Cómo no me voy a acordar, preciosa? Hace ya seis meses (seis, exactos, F.) y parece que fue ayer cuando después de toda una tarde paseando por Barcelona, hablando sin parar, se nos hizo de noche y tú volvías a casa a por algo de ropa, para regresar a dormir al hostal (sería la primera vez que escucharíamos ese "bien, te abro" que nos haría partirnos de la risa a cada golpe de timbre).

No te diste la vuelta, pero yo me quedé ahí, viendo cómo te alejabas en la oscuridad con mis ojos cubriéndote las espaldas. Y mientras caminabas, yo pensaba "no te gires, F., sigue... no llamemos a las sombras...", creo que llegué a decirlo en voz alta, aunque no estoy muy segura, pero tú me oías, siempre lo has hecho.

Me tumbé en la cama a esperarte, pensando en tu carita de sorpresa al ver "Cuadernos de todo", tus ojos brillantes y tu voz de niña pequeña con un gracias muy grande en la boca. Y ahora, seis meses después, pienso en tus cuadernos de todo, en los tuyos, los firmados por F.D. Pienso en todo lo que hemos vivido juntas este tiempo sin apenas habernos visto y me imagino personaje en tus manos, me pienso literatura en tus ojos, y te siento verso en mi memoria.

Pero estábamos en Barcelona aún, viviendo nuestra propia novelita de cuatro días. Estábamos en la habitación del hostal, tú en una cama y yo en la otra, los ojos como platos, las voces como hilos tejiendo cometas, las risas hasta abarcar las lágrimas, el corazón soñando, y todo con olor a palabras.

Muchos de los que lean esto saben lo que significa leerte, lo que supone adentrarse en las calles de un pueblo lleno de secretos cotidianos, sin más artificios que la vida misma, que la muerte misma, muchos saben qué se siente caminando por Bergai de la mano de F... Pero, ¿sabes? F. y J. no son tan diferentes, conviven tan bien, se respetan tanto, que, la mayoría de las veces, se confunden... y no debería sorprenderme en absoluto, de hecho no lo hace, no me sorprende querer tanto a F. como a J., y tampoco, necesitarlas por igual, lo único que realmente me llama la atención es que sea recíproco.

Mi viaje a Barcelona fueron muchas cosas, F., y sólo una, tú.

Me encantaría estar allí ahora con un libro que ofrecerte, con una rosa para oler juntas... a cambio, te traigo versos, mi querida Fusa (por la rotundidad, ya sabes):

Si pudiera escribirte un verso,
sería de agua en primavera.

Y si pudiera soñar tus ojos,
serían fuego nocturno en la arena.

Si supiera decirte en silencio
qué hora fue la primera...

Y si supiera contar tus manojos
de fruta fresca en la espera...

Ay, si yo fuera, y si tú vinieras.

Camino a la locura

2009-04-21T03:39:00.004+02:00

Si custodias las esquinas del círculo desgarrador que me confina,

difumino la verticalidad del horizonte,

límites de frío y sangre que se vierten en la senda de mis pasos.

Si aprehendes el temblor de mis cimientos en tus manos,

deshabito tu camino de los cristales que mutilan la victoria de tu tránsito,

sosiego inspirador que acompaña el crepuscular vacío de estas horas muertas.

Y si me visita este miedo temido, aunque amado por ser mío,

si en el último instante del segundo liberador, me atrapa el terror de la huída,

que no sufran tus pies por el sendero carcelario de mi locura,

desnuda mis esquinas protegidas de tu vívida presencia,

ya no habrá lucha para mi esperanza,

que no sufran tus manos firmes,

ya no habrá pilares para mis ruinas,

no lo habrá, ya no seré,

a no ser que tus pies, tus manos y tu ser

quieran acompañar el infierno de mi delirio.

La Casa Signorile

2009-04-17T18:28:00.000+02:00

Ahí está la mansión, inmensa y desafiante en medio de la nada, protegida por el abrigo de la noche. Es verdad que es una maravilla , y aún más al lado de mi pequeño apartamento del centro de la ciudad...
Si me hubiesen dicho hace unas semanas que yo asaltaría la residencia de Agostino Caruso, habría muerto de la risa. Aunque, definitivamente, habría sido mejor muerte... Esto es un suicidio.
Pero desde que vi al maldito Zurdo hablando con el italiano no me lo puedo quitar de la cabeza, tengo que confirmar mis sospechas cuanto antes, especialmente ahora que no sé de Leonor desde aquel café... Si le ha ocurrido algo...

- Espera, tranquila. Dime qué quieres tomar. Después vendrán las preguntas.
- De momento nada... Es tarde para un café, gracias.
- Un café, entonces, encanto. ¿Has vuelto a recibir alguna carta desde la última que me diste?
- No, nada. Estoy muy preocupada, creo que se le acaba el tiempo.
- No deberías preocuparte demasiado, Leonor. Él está bien.
- ¿Le has encontrado entonces? ¿Dónde está? Debo verle...
- Siento mucho ser tan brusco, pero ¿no crees que si él quisiera ya os habríais visto?
- No lo entiendes... Corremos mucho peligro si nos descubren.
- Explícamelo entonces. Sospecho que no me has contado todo, y no podré ayudarte si no lo haces.
- No puedo... Te pondría en peligro a ti... No... a ti... es que...
- Aquí viene tu café.

¡Se van! Esta noche hay lucha en el club, es la noche más segura para entrar, si es que se le puede llamar seguridad a meterse en la boca del lobo, incluso aunque esté sedado y abatido... Espero que se hayan marchado todos a ese estúpido lugar o me puedo ir despidiendo de mi sombrero.
Basta de achantarse, entro, busco una confirmación, y salgo como alma que lleva el diablo. Un encargo, es un encargo, y Leonor...

La última ventana por comprobar, si ésta no está fácil, tendré que marcharme por donde he venido, no me conviene dejar... ¡vaya! está abierta, vamos allá.
Ni siquiera necesito hacer uso de la linterna, han dejado luces, supongo que para ahuyentar a fisgones como yo. Qué mala suerte entrar por la cocina, las estancias interesantes estarán al otro lado de la casa y aún no sé si me cruzaré con alguien. ¿Llevo la...? Sí, aquí está la pistola.
Tras husmear por la cocina, revolver todos los cajones del despacho dejándome la vista en letras minúsculas, tras tropezar con tres mesas y cuatro sillas, y romper un jarrón que me delatará irremediablemente, estás aquí... Después de tanta búsqueda y te tenía delante de las narices... y tan... tan hermosa como siempre...

Leonor... Leonor Caruso...

Existencia

2009-04-15T18:08:00.000+02:00

(Francis Bacon)

A Rodrigo Carrera, dueño y hacedor de susurros

Mi cuerpo es sólo un susurro

dibujado en el umbral de tu oído,

el último aliento de un eco

leve, transparente, inventado.

Mi cuerpo, este suspiro inacabable,

dolorido y extasiado de casi ser,

no es más que la palabra

retenida en el extravío de tu memoria.

Mi cuerpo es un leve murmullo

resbalando entre las muescas

de tu boca, un minúsculo son

vestido de la música de tu sangre.

No es cuerpo, mi cuerpo,

más que en ti

y en tu hálito

sereno.

Cielo

2009-04-12T18:40:00.000+02:00

Desnuda el alma, frente al espejo.

Con el espacio vacío que le dejaron sus entrañas, ya en otro lugar a kilómetros de distancia.

Se mira sin reservas, escrutando la presencia del cuerpo que la contiene.

Ésa es ella, y podría ser cualquiera, pero el cristal le devuelve su reflejo, y aunque duda, debe serlo.

Inventa una sonrisa, pero desiste en el intento de falsear su rostro.

Extiende los brazos, abarcando el aire que quiere para sí, pero tropieza con su cuerpo, también desnudo, como su alma.

Un alma sin velos ante la luz de unos ojos.

Unos ojos que existen lejos.

Vuelve a mirar y ya no ve su cuerpo, el cuerpo que la contiene.

Las apariciones vienen cuando desvistes las mentiras y arropas las verdades.

Ella lo sabe, aunque siempre tuvo miedo.

Hoy no, hoy está preparada para la mirada de esos ojos de cielo.

Se acerca al espejo.

Extiende los brazos de nuevo en un instante de delirio.

Su abrazo se encuentra con el calor de otro cuerpo.

Des cubrimiento

2009-04-09T15:29:00.000+02:00

Pienso en prosa y siento en verso,

o tal vez al revés, acaso importa.

No es el tiempo, ni el silencio,

ni el tú, ni el yo,

y tampoco el ajeno al nosotros,

no eres y no soy,

no te engañes, no somos.

No es, quizás, más que el aliento

en el profundo ocaso de un suspiro,

que antes de morir, vuela,

y antes de nacer ya ha prescrito.

Pensamiento que no es pensado,

sentimiento que no es sentido,

profundo azul de desaliento,

intenso rojo de delirio.

Y al amanecer, un beso,

y al despertar, un gemido.

Dijo el poeta

2009-04-06T19:54:00.000+02:00

"Sé que el amor existe",
lo dijo el poeta,
pero es mi alma
la que tiene la certeza.

Quien lo busca en el poema,
"quien abre el corazón y lo hace oídos,
ése puede que oiga"
que el amor está cerca.

"El poema está en mi cuerpo"
Ven a tatuar en él
cada anhelo y cada verso,
para que no exista el silencio.

"Pero el silencio es cierto.
Por eso escribo.
Estoy sola y escribo"
con la voz del poeta.

Sólo tengo esta vida
para el "combate de relámpagos"
ése que sufro no se cómo
y no quiero medir cuánto

"ya no sé sino usarla
en ti, con este inútil
trabajo de quererte
que tú no necesitas"

Ya me lo dijo el poeta.

"Nuestras nadas poco difieren"
y yo moriré desgranando
el amor de un poema,
sabiendo que al fin no será.

"y aún me atrevo a amar"

Tranquilamente hablando

2009-04-05T11:11:00.004+02:00

Yo una vez me perdí en el bosque

¿Cómo saliste? ¿Seguiste el camino de baldosas?

Parecido. Seguí la voz.

¿De dónde venía?

De muy lejos, pero pude verla.

¿De qué color era?

Azul... Azul turquesa.

Yo soy más de color naranja, ¿no?

Por eso tú no te perderás en el bosque. Nada allí es de tu color.

Y tú eres marrón.

Granate, yo soy granate.

Y tienes ondas en el pelo que escondes con una coleta. Pero a mí me gustan. No las escondas.

Vale, está bien. Pregúntame por mis pies.

Sí, perdona, siempre te interrumpo. Cuéntame cómo saliste del bosque. ¿Te duelen?

Un poco, pero me gustan mis zapatos. Los encontré allí, ¿sabes?

Claro porque son rojos.

¡Exacto! Tú siempre lo entiendes todo.

No es cierto, no entiendo nada. Y tú tampoco. Pero me gusta mucho verte reír.

De Lucía

2009-04-03T15:23:00.000+02:00

Los que podáis, escuchad mientras leéis. Así lo escribí, escuchando esta música.

Con el paso incierto
y con el verde,
camino por tus huellas,
con surcos hechos de tiempo,
y en mis pies,
la tierra fresca.

Son mis manos de hoy
las que te aprietan,
las que curan tus heridas de ayer,
sangre que brota
de otros sueños lejanos,
dolor de otros miedos,
de otra espera
que arde
en tu fuego,
y mi piel,
ya muerta,
se quema.

Con el paso incierto,
se me pierde
ese lucero de estrella
que alumbraba mi cuerpo,
ese lucero que mecía,
en mi noche,
la luna nueva.

De dónde vengo, a dónde voy,
en un suspiro, quieta...
¿quién me niega
mi dulce lamento?
¿quién ha de apagar
esta noche la hoguera?

Entre tus manos vengo y voy,
y mi alma, quieta...
Dame tortura ciega,
detén este momento,
que no quiero despertar,
sola y fría allá en la era.

Son mis ojos de hoy
los que te atraviesan,
los que acarician tus dudas de ayer,
lágrimas que vierten
sueños de otros tiempos,
clamor de mi aliento,
de este anhelo
que viene
en tu estela,
y en mi ser,
se vierte,
y se queda.

Con el paso incierto
y con el verde,
camino por tus huellas,
con surcos hechos de tiempo,
y en mis pies,
la tierra fresca.

Y en un susurro,
quieta...
deja que me ahogue
entre el sudor,
la sal y el mar,
y en tus manos,
quieta...

"Llora, mujer"

2009-04-02T13:30:00.001+02:00

Dicen que llorar a veces cura, pero yo estoy un poco cansada de llorar y prefiero quedarme con mi enfermedad.
¿Que cuál es? No sé su nombre, ya le preguntaré a una buena amiga que se dedica a esto de la medicina y estoy segura que hace unos diagnósticos que ni el Doctor House.
Tampoco sé cómo se trata, pero si se cura con lágrimas, la mía va a ser crónica, por mucho que me duela y me arranque las entrañas a cada poco.
Empieza a crecer en tu interior de forma sutil (anota, querida, que te hago el diferencial). Me parece que esto es así para que no nos demos cuenta a tiempo y no la cortemos cuando aún tiene remedio.
Un día, de repente, te despiertas con una punzada en el estómago que casi no te deja respirar, y digo casi, porque si por lo menos te matara, pues mira, pero qué va, esto se sufre pero no mata.
A partir de ahí, todo empeora.
Pierdes el hambre (de esto no me quejo, tampoco me ha venido mal).
Te reconcilias con tu olvidado insomnio y redescubres el cielo nocturno, que se convierte en tu único aliado en esas horas.
Por contra, aumenta tu animadversión por el sol, justo ahora que los días son más largos, que ya es mala suerte.
Pero lo peor de todo, con diferencia, es la repentina necesidad de hacer locuras a cada instante, sabiendo que como son locuras no se hacen. Te frenas, te aguantas, y la punzada del estómago se multiplica de forma exponencial para que no quede ni una minúscula parte de tu cuerpo indiferente al dolor.
- Ay, cómo duele...
- Pues llora, mujer, que verás como se alivia.
- ¿Qué? A no, por ahí no paso.
He llorado por casi todo, y ya estoy harta. Porque yo antes era de lágrima fácil, os lo puede confirmar cualquiera que me conozca poco más de unos meses. Y precisamente porque sé de lo que hablo, prefiero que duela.
Antes morirme de la risa, que aliviarme con lágrimas. Está decidido.

El Zurdo

2009-03-31T16:26:00.001+02:00

Algo no cuadra... Llevo tres días siguiéndole los talones al Zurdo y algo de todo esto no encaja. Lo más sospechoso es lo insultantemente fácil que fue dar con él. Parece de todo menos un hombre en peligro, y, aún menos, perseguido por el Signore Agostino, que además es al único al que ese insensato podría llegar a temer. Ni siquiera se toma la molestia de comprobar si le siguen, ya me habría descubierto de ser así. Tentativas me dan de plantarme delante y ajustar cuentas de una vez por todas con el desgraciado. Pero un encargo, es un encargo, y Leonor... ¿qué habrá visto en él esa fantástica mujer?

- Vamos, socio. ¿No te echarás atrás en el último momento?
- Zurdo, tiene mala pinta. ¿Estás seguro que esto está vacío? Dudo que tengan sin vigilancia un almacen de contrabando, alguien tiene que haber ahí dentro... y somos sólo dos.
- ¿Acaso te he fallado alguna vez? Si no te conociera diría que te estás acobardando, no es tu estilo. De ésta nos retiramos, amigo. Mi fuente es fiable, hazme caso.
- Está bien, vamos allá.
El Zurdo, pistola en mano, dio una patada al portón del almacén, haciéndose a un lado para darme paso. Por supuesto, iba yo delante, aunque, en principio, todo parecía en orden. Los faros de la calle dejaban ver decenas de cajas apiladas en el interior de lo que se suponía material de contrabando, y ni rastro de los hombres del Italiano. Lo único que teníamos que hacer era sacar alguna foto con el contenido de las cajas y dar el material y las señas a la policía, por una cuantiosa recompensa, claro. Pan comido.
Salvado el peligro, guardé mi pistola y me dirigí al montón de cajas de la derecha.
- ¡La cámara de fotos, Zurdo! Acabemos con esto cuanto antes.
- Siempre fuiste un ingenuo, socio.
Entendí inmediatamente a lo que se refería ese despreciable cuando, sin poder impedírselo, vi cómo salía del almacen a toda prisa, quedándome allí encerrado.
No pasaron ni diez segundos y me vi rodedo. Cinco matones, con metralletas impecables, me sonreían maliciosamente. El Zurdo me había vendido. Aún tengo cicatrices de la tremenda paliza, el muy hijo de ...

Ahí está Leonor. Está aún más impresionante con esta luz... y vendrá llena de preguntas que no podré responder. Esta vez, quien pregunta soy yo. Tengo la impresión de tener mucho que ver en esta historia.
- Buenas noches, Leonor. Perdona que me haya adelantado, ¿quieres tomar algo?
- Hola, no te preocupes. No he podido llegar antes. ¿Tienes algo que contarme? ¿Ya sabes dónde está?.
- Espera, tranquila. Dime qué quieres tomar. Después vendrán las preguntas.

Where is my mind?

2009-03-28T13:06:00.001+01:00

Mi mente es un laberinto. Viene con un mapa con indicaciones erróneas, lo que me obliga a ir de aquí para allá desgastando mis zapatos, mientras intento situarme.

Las palabras se transforman en voces conocidas, y las voces desconocidas, en palabras desestructuradas que se amontonan como murallas en el laberinto.

El tiempo va haciendo surcos de recuerdos que complican aún más el camino a seguir, y a veces me veo obligada a dar la vuelta sin que las voces o las palabras puedan ayudarme.

La luz se apaga y se enciende a su antojo, que normalmente suele ser al contrario de como la necesito. De ahí los lúcidos insomnios cuando necesito oscuridad, de ahí las tinieblas cuando necesito que la luz me ilumine.

Y el nombre... el nombre se borra con la lluvia, porque además en mi mente suele llover mucho. Sólo puede leerse cuando algún faro viene desde lejos a echarme una mano. Es en esos extraños momentos cuando siento el abrazo en la oscuridad, y ya no sé si quiero luz o seguir a oscuras en el laberinto.

Aclaración: Este texto nació como comentario a un poema de Alfaro, y por ella lo he traído aquí.

Imagen: Giedrius Neturiaskas (gracias Andaya por tus regalos)

La carta 43

2009-03-27T13:55:00.000+01:00

He engañado a mucha gente en mi vida. Este negocio es así, no hay cabida para los escrúpulos. Pero no sé si debí aceptar este encargo, cómo se engaña a una mujer que te mira con esos ojos, que te habla con esa dulzura.

No esperaba encontrar tanto en estas cartas. Cuando me contó su historia ya sospeché lo que ocurre y no hice caso a mi instinto. Sé quién es este tipo y la cosa va a ponerse difícil. Pero su voz... esa mujer vuelve loco a cualquiera. Estuve cerca...

No entiendo muy bien cómo encaja ella aquí... pero debo ser cuidadoso al preguntarle. Parece lista, si le cobro demasiado sabrá que hay mucho más detrás. Pobre, no sabe dónde se ha metido. O tal vez sí, y por eso vino a verme ayer... ¿quién le habló de mí? Maldita sea, si quiero mantener la cabeza sobre los hombros, debo averiguar quién la condujo a mí.

Leo la última carta y decido qué hacer, aunque sospecho que mi afición por meterme en líos no me permitirá abandonar.

No me queda mucho tiempo y hace días que no tengo la seguridad de que estés recibiendo estas cartas. Cada vez es más peligroso para mí hacértelas llegar, y lo peor, y debo serte sincero, cada vez es más peligroso para ti leerlas. Pero tengo miedo, Leonor. Vienen a por mí y necesito tu ayuda. No debí arriesgarme a ponerte en peligro, pero no me quedan muchas opciones. Eres la única en quien puedo confiar de verdad. Es muy importante que él no sepa nada, que nadie te descubra, Leonor. Y no sólo porque advierta que seguimos en contacto. Está en juego mi vida, y puede que la tuya. Lo sé todo. Y ellos intuyen que es así. La única forma de salvar el pellejo es que todo se destape, y debes destaparlo tú. Sé que eres fuerte, mucho más fuerte que yo, pero ten cuidado. No me busques. Si no sabes de mí en pocos días, estaré muerto. No me busques, Leonor, sólo haz lo que te pido.

Este tipo siempre fue un idiota. ¿De verdad esperaba que ella no le buscase? Un idiota y un cobarde, por meter a esa preciosidad en esto. Bien, Leonor, aceptaré el encargo. Hubiese preferido no tener nada más que ver con el Zurdo, y aún menos salvarle, pero un encargo es un encargo.

"Leonor, sólo Leonor"

2009-03-25T22:39:00.001+01:00

Subo las escaleras del edificio, en la nota dice 3º, no especifica más... Llego ante una puerta con cristal opaco en su mitad superior, y un cartel con el nombre del detective en letras doradas. Es aquí, no hay duda.

Llamo tímida a la puerta e inmediatamente una voz masculina, una voz vigorosa, al tiempo que dulce y confiada, me da paso al despacho.

La escena es tal como la había imaginado. Él está sentado al fondo, al otro lado de una mesa llena de papeles desperdigados, con el sombrero puesto y la chaqueta colgada cuidadosamente en la percha que está a su derecha. El sonido del ventilador del techo se mezcla con el de los autos de la calle, y se respira en la atmósfera el humo que aún desprende un cigarrillo a medio apagar en el cenicero de la mesa.

Él levanta apenas la cabeza y mira bajo el ala de su sombrero para confirmar mi presencia. Me pide que me siente frente a él. Elijo, de los dos asientos disponibles, el de mi derecha, protegido por su propia figura para refugiarme de la poca luz que entra a través de la única ventana del despacho. Ahora más que nunca, entiendo el propósito de la decoración de estos sitios. El cliente se siente a salvo de indiscreciones cuando la oscuridad, la sobriedad y el misterio le rodean.

- Usted dirá... ¿señorita?
- Señora, pero puede llamarme por mi nombre: Leonor.
- Bien... ¿Leonor? Hacía muchos años que no escuchaba ese nombre... siempre me ha gustado... creo que leí que Borges... disculpe ¿qué necesita de mí?
- Está en lo cierto. Mi nombre es por la abuela de Borges. Mi familia está muy unida a los Suárez y se quiso mucho a Leonor, aunque yo nunca la conocí, claro.
- ¡Vaya! Qué curioso. Nunca tuve un caso de gente de nombre... Pero quédese tranquila, soy muy discreto - su sonrisa me convence inmediatamente.
- Por eso vine. Sé de su discreción y su profesionalidad. No me importa la tarifa. El encargo que quiero hacer es muy importante para mí.
- Soy todo oídos, Leonor...

Con estos pequeños preámbulos me he sentido tan cómoda que ahora no noto el temblor que me invadía hace un instante al entrar. Observo más fascinada que sospechosa cada gesto del detective ante mi historia... es increíblemente expresivo. Cada músculo de su cara parece seguir y responder mi discurso. Me detengo un instante. Él me ofrece un cigarro que acepto y se enciende el suyo. Termino el cigarro al mismo tiempo que mi historia, pero aún no le hago el encargo. Cuando me dispongo a hacerlo, él se levanta, rodea la mesa y se sienta en ella, inclinándose un poco para mirarme fíjamente. Casi noto su respiración.

- Soy su hombre, señora. No tiene que pedirlo, ya sé...
- No me asusta decirlo. Necesito encontrar a ese hombre.
- Ya sé, ya sé. Su marido no se enterará de nada, tranquila. Mañana a esta hora debe volver aquí con todas las cartas.
- Aquí están...
- ¡Guau! ¡Son muchísimas! Necesitaré leerlas todas...
- Mañana volveré, ¿está bien a la misma hora?
- Aquí estaré, señora. Ya hablamos de la tarifa.
- Leonor, sólo Leonor...

Salgo de allí con bastante menos peso, 43 cartas manuscritas y una historia compartida. Consiga o no su encargo, el detective ya merecerá su tarifa sólo por esto.

Hablando claro

2009-03-24T14:09:00.000+01:00

(Lilicea Lilicea)

No puedo culparte.
No después de tanto tiempo.
Quién me dice que no fui yo quien te pidió tus mentiras.
Tal vez fue así.
Un día me miraste y decidiste que era la única forma.
Te funcionó, años de mentiras que no quise oír.
Miénteme y yo haré que te creo.
Así fue.
Tú mentías cada vez mejor y yo quería saber cada vez menos.
Me cansé de preguntas.

Un día te mentí yo.
Mi única y gran mentira.
Tú preguntaste, como yo al principio.
Te miré y supe que necesitabas que te mintiera.
Te dije la verdad.
Se acabó.
Las mentiras podías sobrellevarlas, las verdades no.

(diremos que se llamaba... Selena)

Ellos

2009-03-23T01:18:00.000+01:00

(imagen de Viktor)

¿Piensas?

Sólo observo,
ya pensamos después,
sé paciente

¿Y qué ves?

Dame la mano,
ahora te cuento,
sé paciente

¿Ahora?

Sujétame,
ya está cerca,
sé paciente

Cuéntame...

Hay que pensar,
en silencio,
¿recuerdas?

Shhh...

¿Has visto
esa luz gris
mojada de silencio?

Creo que sí...

¿Has visto
ese agujero negro
cubierto de miedo?

En medio, sí...

¿Qué piensas?
Cuéntame,
¿qué era eso?

Tú eres la luz... y yo lo negro

No lo has hecho bien
sé paciente
silencio.

Shhh...

¿Acaso no ves
todo lo que
están diciendo?

¿Quiénes?

Mira bien,
están ahí dentro
salen del medio.

¿Del negro?

Sí, ¿ves?
Son sueños
y afectos.

Son ellos...

Ya lo entiendes
y cuando yo no esté
seguirán ellos.

Pero...

Dame la mano,
sujétame,
sé paciente.

Shhh... callemos

Adiós

2009-03-20T20:14:00.004+01:00

Efímero, en un suspiro.

Te miro mirar
al pasado vivido,
te oigo oír
el tiempo perdido

Efímero, en un suspiro.

Te vas despacio
luchando en el delirio,
te vas ausente
al inminente precipicio.

Efímero, en un suspiro.

Ya no eres él,
el que reía siempre
ya no, hace días
que no eres, simplemente.

Efímero, en un suspiro.

Y sonrío justo ahora,
porque podré abrazarte
sonrío en este día,
que sé que podré abarcarte.

Efímero, en un suspiro.

Es un adiós temprano,
lo sé, aún... ¿eres?
un adiós de palabras
porque el gesto viene,
irremediablemente,
efímero, en un suspiro.

(No voy a olvidar ninguno de los momentos que me regalaste, querido tío, e iré a abrazarte)

Horas como segundos

2009-03-19T16:51:00.001+01:00

¿Cuánto tiempo fue? ¿Lo recuerdas? Horas caminando, horas como segundos cogidos de la mano mientras me hablabas. Yo te escuchaba con la mirada perdida en ninguna parte. El paisaje y tu voz. Horas como segundos que dejamos pasar con la levedad de quien sabe de la inminente despedida. Reías con mis comentarios, siempre lo has hecho, una risa diferente de todas que me dice que me ríes a mí, una especie de clave que mis oídos reconocerían en medio de un huracán. Pero no había viento, ni tan siquiera brisa. Mis sentidos no tenían que demostrarte ninguna proeza, estaba allí contigo como nunca, como siempre. Horas como segundos que implacables se aceleraban con cada gesto. No queríamos la consciencia del reloj, no en aquella inmensidad. Oíste mis pensamientos, siempre lo has hecho. Te inclinaste para que el susurro de tu voz fuera sólo mío y no me lo robase el viento, ese viento que no hacía. Segundos como horas en los que todas las frases que nunca pronunciamos pasaban por mi mente. "Nadie se llevará el recuerdo, ¿verdad?". En un susurro. Mis ojos retuvieron los tuyos, y mi mano acompañaba la fuerza de mi gesto. Segundos como horas en conversación de retinas. "Verdad". En un susurro. Volviste a regalarme tu risa de agradecimiento a la respuesta esperada, siempre lo has hecho, esperabas la respuesta a tu pregunta retórica y yo te respondí, siempre lo he hecho. Horas como segundos acompañados por cientos de pasos invisibles en el manto del infinito, mientras te hablaba. Tú me escuchabas con la mirada perdida en ninguna parte. El paisaje y mi voz. También la mezcla de la risa que viene y va en medio del silencio del rojo. "No suena el rojo". "No lo hace, el negro a veces tampoco". "El rojo es más silencioso". "¿Tú crees?". "Yo creo". Horas como segundos cogidos de la mano, y el adiós acechante tras nosotros. Enfrente, el rojo.

Cinco horas y media

2009-03-18T15:41:00.002+01:00

Creo recordar que todo empezó con unos Sueños perseguidos y una Historia en dos partes. Sí, así empezó todo. Así fue como le conocí, como nos conocimos los dos. Desde entonces han pasado muchas palabras, porque aquí el tiempo se mide con palabras.

Él dice que no es poeta, ni pretende serlo, que sólo desvaría un poco. Yo no estoy de acuerdo. Yo me atrevo a definirle como poeta porque me lo ha demostrado día a día, no sólo en su blog, también en sus comentarios. Aún tengo grabada una entrada suya que me impresionó, Glosario de términos se llama, en la que hizo algunas definiciones extraordinarias; mi favorita:
Alma: habitación íntima con un mueble y una lámpara para leerse a sí mismo, sin adornos superfluos.
Con esta maravilla me confirmó lo que ya pensaba, aquí nos ocupamos las almas unos a otros, sólo un mueble y una lámpara para entrar en la intimidad del otro.

Para los que aún no sabéis a quién me refiero, estoy hablando de una persona generosa, de una persona que se atreve a mirar el mundo de otra forma, de una persona sencilla que ama las cosas sencillas. Combatiendo en su fuero interno con lo tradicional y lo moderno, alcanza el equilibrio perfecto en sus versos. Os hablo sencillamente de un artista (porque encuentra el arte en todo lo que nos rodea). Os hablo sencillamente de Fero.

He tenido el placer de compartir con él unos versos. Nos atrevimos a experimentar y aquí está el resultado. Lo más increíble de todo es que estos "temores de ida y vuelta" se crearon en un instante, con cinco horas y media de diferencia.

Gracias Fero, ha sido una gran experiencia escribir contigo.

Espero que lo disfrutéis casi tanto como lo hice yo.

No temo al tiempo

que sigue el movimiento

impasible a mis anhelos.

Ya lo ves, no te temo,

ni el espanto, ni el terror,

ni la alarma de tus pasos.

No temo al viento

que trae el sufrimiento

del quiero y no puedo.

Ni a sus suaves caricias,

que torturan, que dañan,

que molestan, no temo.

Temo el aliento incierto

que acerca el sentimiento

de unos labios ajenos.

Temo las manos suaves

la mirada intensa, seductora

la risa inocente, eso temo.

Poesía nuestra (II)

2009-03-17T16:19:00.001+01:00

Cada noche, en mi habitación
cierro los ojos y pido un deseo.
Cada noche, en mi habitación
una sola lágrima cae sin rumbo, sin dirección,
y pienso en mi vida,
en mi destino y mi suerte, en mi ignorancia,
en el momento en que todo fue distinto,
en mi forma de sentir,
y abro los ojos y observo:
los libros, algunas fotos,
simples objetos, muchos recuerdos...

Sigo pensando, sigo viajando
por esos lugares en los que ya estuve
con alguien conocido, con gente querida,
y me invade la nostalgia, la emoción
de viejos y buenos momentos,
y bailan en mi mente
aquellas frases que tanto me impresionaron.
Mi mirada se fija en algo familiar,
mis labios sonríen al recordar,
y cierro los ojos y pido un deseo,
una noche más, en mi habitación.

Vuelvo a pedir benevolencia para mis primeros versos libres (muy pequeña, qué más da la edad, en plena adolescencia, pero eso está claro)

Eme

2009-03-16T13:11:00.003+01:00

Érase que se era,

Mucho tiempo atrás,

En el tiempo de claves secretas,

Más del que podamos recordar,

Existían en nuestra tierra

Mágicos seres de coral,

Espejos de acuarelas,

Molinos de cristal,

Erizos con estrellas,

Maravillas sin igual.

En una lejana y serena

Montaña de agua y sal,

Esperaba Magdalena,

Mirando absorta el mar.

En un instante, la pequeña,

Movida por la curiosidad,

Emprendió una carrera

Más allá del ancho mar.

Encontró a una sirena

Mojada en lágrimas de cristal.

Exaltada por la sorpresa

Magdalena se quiso acercar,

Esperaba ayudar a la sirena

Mojada de agua y coral.

¿Estás bien dulce princesa?

Me gustaría ayudar

Es imposible, mi muñeca

Moriré de tanto llorar

El día ya no me consuela

Mas agradezco tu bondad.

¿Estás llorando de pena?

Muero de soledad.

Estaré contigo en la arena.

Morirías con mi pesar.

¡Estaré bien mi sirena!

Me gustaría que fuera verdad

Es imposible que seas

Mi compañía en este lugar.

¿Entonces no me aceptas?

Mi preciosa muñeca, ojalá.

Estás en peligro si te quedas

Mortífero es mi cristal.

Esta hermosa vereda

Me fue arrebatada sin más

Espero a una persona que pueda

Mi nombre adivinar.

Entonces gritó Magdalena

¡Mi sirena déjame intentar!

Es sólo un intento y si yerras...

Morirás.

Espera...

Morirás.

Estoy segura, espera.

¿Mi nombre me dirás?

¡Eme! grito Magdalena

¿M? la sirena volvió a llorar

¡Eme! No M, princesa

Me lo han dicho el viento y el mar

Eres libre, Eme, libre de esta tierra

Mi querida niña... serás,

En esta época y todas las eras,

Mujer querida y sin igual,

Es el día en que bendigo tu estrella,

Mas tu ingenio bastará.

Emprenderás grandes contiendas

Mañana y por siempre jamás.

Dedicado a mis "Emes" chiquininos.

Pantera

2009-03-13T16:17:00.000+01:00

Te acecho desafiante
en la jungla de asfalto
y luces de neón.

Sostengo mi dignidad
cual castillo de naipes
bajo una piel que no es
y unas garras que no son.

Disfrazo mi angustia
de ser a medias
con medias rasgadas
de manos que tiemblan
y tetas de algodón.

Mi fuerza es tu miedo,
yo soy pantera
que se muestra,
tú ocultas tus
fauces de hombre
que no es tan varón.

Cazador furtivo que
busca a la pantera,
hoy seré yo tu presa,
hoy tendrás tu premio
de piel muerta,
pero mírame a los ojos
maldito cabrón.

Sino y Kosmos

2009-03-11T19:41:00.001+01:00

Fusa aquí está el cuento que te prometí un día de sol otoñal.

Sino no pudo dormir en toda la noche. Cada vez que conseguía relajarse entre sus embozos, su mente comenzaba a llenarse de inquietantes imágenes. Una misteriosa joven venía a él como una aparición mágica y le miraba con los ojos más abatidos que había conocido jamás. Cuando aquello ocurría, le invadía una turbación tal que comenzaba a llorar desconsoladamente, mientras que, entre sollozos, gritaba un nombre desconocido "Prelara".
Ya al amanecer, desalentado tras el insomnio sufrido, Sino comenzó a caminar hacia las afueras, empujado por un inexplicable impulso que dominaba su cuerpo.

Agonizar de tristeza es mi destino, morir con el corazón ahogado en melancolía, ¿merezco acaso salvación sólo puedo amar un sueño, una idea inexistente de quien no es? Me escapé por él, aunque él nunca lo sabrá. Huí por no arrojarle al sufrimiento de adorar a quien no puede amarle. Ahora la nada, el vacío de quien no tiene alma ni redención. No hay aire, y muero...

Se sentía extasiado tras horas de marcha, pero sus pensamientos y delirios no le permitían detenerse. A la mirada pentrante de tristeza y sufrimiento se había unido una voz de seda, rasgándole los oídos. Prelara.
Le detuvo un cruce de caminos, ¿hacia dónde?

No hay aire, y muero...

Siguió hacia el oeste. Una mirada nostálgica, una voz sedosa, un rostro pálido. A cada paso eran mayores los detalles. Prelara.
Algo le obligaba a apresurarse.

No hay aire, y muero...

Cada vez más extasiado, cada vez más inquieto. La mirada triste, la voz suave, la tez blanca, el cabello intenso. Prelara.

No hay aire...

Prelara.

- Respira... preciosa perla rara.
- ¿Quién eres?
- Confía... soy Sino.
- Eres tú. Eres mi Sino.

A 20.000 kilómetros de distancia, en un lugar llamado Kosmos, el Doctor Noestamossolos sonreía satisfecho. Su alquimia había funcionado.

Un recuerdo

2009-03-10T15:55:00.001+01:00

Mis oídos cubiertos de ausentes voces,

voces que acallan otros movimientos,

y el movimiento de mis horas son ahora el ayer,

un ayer arropado por tu recuerdo.

Recuerdo tus ojos atravesando mi sangre,

y la sangre precipitada en estados de vida,

vida mutilada por la espera de tus manos,

tus manos rescatando cada resto de mi cuerpo.

Mi cuerpo se resiste a comprender tus alarmas,

la alarma del miedo hace años que amenaza,

amenaza con volver a cubrir mis aristas,

aristas que amenazan

las alarmas de mi cuerpo,

y tus manos de vida

acallan mi sangre

en un recuerdo del ayer.

Siento el movimiento

de otras voces

en mis oídos.

Oasis en sueños

2009-03-09T12:09:00.001+01:00

Últimamente sueño mucho (dormida, quiero decir, ya sabéis todos que despierta sueño incansablemente a todas horas). Esta noche además me parece que ha tenido que ver con el estado febril que me amenaza a las puertas de la primavera, hice mal en cantar victoria porque este invierno no había sufrido las inclemencias de la gripe... Pero hablaba yo de los sueños. Y el último aún me inquieta:

Yo era una palmera en medio del desierto y mis raíces estaban aferradas a la única fuente de agua en kilómetros, un precioso oasis oculto celosamente por inmensas dunas de arena cobriza y ardiente. A lo lejos, mis ramas divisaron una diminuta sombra que se tambaleaba casi a rastras en medio del insoportable calor. Era un hombre. Un hombre sin aliento ni dirección. Recuerdo cómo, en aquel momento, sentí la impotencia de no poder soltar mis raíces, mi desesperación implorando una ráfaga de viento que permitiese, al menos, algo de movimiento a mis hojas para llamar su atención. Estaba tan cerca... mi fuente de vida, que podía ser la suya, tan próxima... Maldije al desierto por sus recelos, empeñado en ocultar sus bienes a aquel ser débil y moribundo. Pasaban las horas, y yo estaba extasiada intentado mover alguna parte de mi ser, mientras veía cómo esa sombra se abandonaba a su suerte desplomándose ahora sobre la arena. No me rendía, sentía que él aún estaba vivo y que debía llevarle a mi oasis. Entonces, los vientos de oriente debieron apiadarse de mí. Comenzaron a azotar con la fuerza suficiente para balancearme, las dunas que protegían el pequeño lago y a mis compañeras se fueron apartando lentamente, y él... él no conseguía moverse... no había muerto aún pero no..."

En este momento despierto... justo en este momento y mi indignación por quedarme sin final me hace recordar un soneto de Jorge Luis Borges que habla precisamente de los sueños:

EL SUEÑO

Si el sueño fuera (como dicen) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?

Ay, Rosita

2009-03-06T13:57:00.002+01:00

Pensaba que volverías, pero no.
Pensaba que sólo era tiempo, pero no.
Pensaba que me querías, pero no.
Pensaba que nunca habría nadie más, pero no.
Te esperé, y te vi.
Con otro, claro, fue así.

Pensabas que me destrozaría, y lo intenté.
Pensabas que me hundiría, y hasta ahogarme probé.
Pensabas que sufriría, y lloré.
Pensabas que nunca saldría del abismo, y yo también.
No quería a nadie, pero ella sí.
A mí, claro, fue así.

Pensabas que volvería, pero no.
Pensabas que sólo era tiempo, pero no.
Pensabas que aún te quería, pero no.
Pensabas que nunca habría nadie más, pero no.
Volviste, y te vi.
Sola, claro, fue así.

Te acercaste, pediste, bebiste.
"Son 10 pavos, preciosa."
"Invítame, guapo."
"Lo siento, Rosita, pero no."

(Por favor, escuchad la canción hasta el final...)

Poema de una hormiga

2009-03-04T18:31:00.004+01:00

Siempre me han fascinado los insectos. Cómo algo tan pequeño puede hacer cosas tan increíbles... Cuando tropiezo con algún "bicho" no puedo evitar quedarme absorta mirando sus movimientos.
Hace cosa de unos diez minutos, mientras leía un texto en el ordenador, una pequeña hormiga ha comenzado a pasaerse por la pantalla. Y os parecererá una estupidez, pero, casi sin pensar, me he puesto a copiar todas las palabras en las que se detenía más de diez segundos, como si tuviera algo que decirme... y al final ha quedado esto:

Enigmática, tiendo

labios de lágrimas.

Aparece desesperado

quemándome

su inexplicable

océano

de sonrisas

fervorosas

sobre mí.

El texto era un fragmento de "Trópico de Cáncer" de Henry Miller. Mi hormiguita anotó las palabras y yo las ordené así... pero, si queréis, podéis jugar como yo y darles mil y una vueltas.

Y hablando de bichos... una entrañable canción:

Instintos

2009-03-03T16:45:00.001+01:00

Era sólo un sueño

De luz y silencio,

De paz y olores frescos.

Sólo un sueño.

Entre mis brazos

Acuné la vida

Y fui vida

De su nueva cuna.

Un sueño.

Sentí en mí, de ti,

Su corazón latir,

Algodón dulce

Y alas batir.

Sueño.

Sentí en mí, de ti,

Sue...

Sentí en mí,

S...

Sentí

...

Calada hasta el alma

2009-03-01T16:35:00.000+01:00

Llovía. Hacía frío y llovía. Eran las cuatro de la mañana y después de tanta copa, de tanta música, de tanta gente, necesitaba correr. Y llovía. Salí del bar con el último cigarro aún encendido, y eché a correr bajo el agua. Las calles estaban desiertas y las casas se confundían entre la noche y la lluvia. Entonces te oí, tú no estabas pero oí tu risa. Me detuve en medio de la calle, cuando más llovía. Abrí los brazos, miré hacia arriba y reí contigo. Qué más daba si llovía. Caminé contigo de la mano hasta casa. Tú te reías porque los pelos se me pegaban en la cara. Te reías y llovía. Llegamos y yo no quería subir. Sabía que desaparecerías. Llovía. No quería que terminase. Te acercaste a colocarme el abrigo empapado y me susurraste al oído "ya estás calada hasta el alma, seguirán siempre la risa y la lluvia". Besé tu carada mojada. Llovía.

La espera

2009-02-26T16:35:00.000+01:00

El tercer cigarro ya. No sé por qué tengo la maldita costumbre de llegar siempre 10 minutos antes a las citas. Con lo nerviosa que me pone la espera. Debo ser masoca. Y claro, se retrasan 5 minutos y yo llevo 15... Nada, en el móvil no hay nada. Tranquila, aún no es el momento de ponerme histérica.
¿Qué demonios hace ese hombre? La verdad, no está mal, tiene un aire interesante con esos pantalones vaqueros. Uy, y hasta canitas, fíjate. Qué mono... ¿Pero qué hace ahí agachado? ¿estará buscando algo? Puedo acercarme... No, mejor no.
Ah, está haciendo fotos. Claro, desde esta distancia hay que agacharse para encuadrar el Palacio. Es bonito. Por eso me gusta quedar aquí. Este parque tiene unas vistas preciosas, pero es que la espera... así no disfruto, mirando el reloj y con esta facha.
¡Mierda, el tacón! No puedo estarme quieta, ya me he cargado el zapato, maldita sea... Ay, me está mirando. ¿Me está mirando? Sí, y viene, ay, mi madre.
- ¿Te has hecho daño?
- ¿Cómo? Ah, bueno, un poco... Nada, es que soy muy torpe.
- No parecen unos zapatos muy apropiados para estar por aquí, es normal.
Uf, qué sonrisa tiene...
- No, es cierto. Bueno... es que... es que he quedado con una amiga para ir a un concierto por aquí cerca, y tengo costumbre de quedar aquí.
- Vaya faena. Pues así no podrás ir. ¿Seguro que no te has hecho daño? Parece hinchado, ¿puedo?
No te arrodilles, por favor me desamayo. Por qué asiento, ay madre yo estoy loca. No te arrodilles...
- Como me temía. Está algo hinchado, esto hay que solucionarlo. ¿Te llevo a que te lo vean?
Qué manos, llévame contigo... ¿habré dicho esto en voz alta?
- Oh, no, gracias, no... Es que mi amiga...
- Pero si no podrás ir al concierto con el pie así, y además con un tacón. ¿O es que llevas zapatos de repuesto?
Otra vez la sonrisa, al menos ya está de pie. Yo me desmayo, fijo. ¿Y Lucía dónde se ha metido?
- No soy tan precavida, en realidad soy un desastre. Tranquilo, no quiero molestarte, estaré bien, gracias.
- ¿Qué molestia? Te llevo encantado. Anda, llama a tu amiga.
- Tengo un mensaje, un momento...
"Eli, te he visto desde el otro lado del parque. Yo desaparezco y mañana tú me das todos los detalles. Besos, Lucía"
- Es ella, parece que no va a venir...
- ¡Perfecto! Tenemos toda la tarde. Lo primero, solucionar lo de ese tobillo. ¿Tu nombre?
Esto no puede estar pasando, ¿en qué pelicula me he metido?
- Elisabeth...
- Puedes llamarme Paul, entonces.
¡Taylor y Newman! Qué rico...
- jajajaja ¿Qué quieres decir que eres heredero o bebedor?
Espera... ¡me está llamando gata!
- jajajaja Eso lo has dicho en alto... ¡Sube, que te llevo!

Amapola

2009-02-24T18:11:00.000+01:00

Te pienso

y veo el rojo terciopelo

que cubre mis pétalos

vacíos de silencio.

Te llamo

y viene a acariciar

el negro surco

de tus palabras encendidas.

Te aprendo

como influjo de vida

que rodea el polen

de mis letras rotas.

Te aguardo

y viene tu corazón

amarillo a alentar

mis sueños guardados.

Para nuestra queridísima Bel.

Prendida

2009-02-22T19:32:00.002+01:00

Prendida a la vida

en domingo de sol y silencio

Prendida al deseo

de cumplir un sueño

Prendida, en el camino

te encontré de nuevo.

The address

2009-02-21T12:32:00.004+01:00

(imagen de Moyra Peralta)

Que no te confunda mi rostro curtido por los años, que no te asusten mis manos ásperas, o mi mirada perdida. Así es mi vida y la disfruto como no imaginas. Ya no recuerdo si la elegí yo o me fue dada, pero ¿acaso tiene importancia? No soy esclavo del tiempo, los días no tienen fecha y las horas... ¿qué son las horas? Sólo hay día hasta que llega la noche, y noche hasta que amanece el día. No me mires así, sabes que tengo razón. Te preguntas si no tengo un lugar dónde ir y no te das cuenta que tengo todos los lugares. Te preocupa mi soledad, pero tú estás ahora aquí haciéndome compañía con tu sonrisa. Todos moriremos, antes o después, no quiero dejar escapar la vida con lamentaciones, mejor vivir. No sufras por mí. Estaré bien cuando te marches porque ahora estás aquí, y mi corazón sabrá recordarte. Claro que no tengo teléfono... qué preguntas me haces. ¿Mi dirección? jajajaja Está bien... te lo diré: "This is my address!"

2009-02-19T12:31:00.006+01:00

Mírame
a los ojos.
Recibe el aliento
cálido de
estas
luces encendidas,
otea conmigo el universo.

Grítame, si
levemente
oyes mi mirada.
Rocía de
idílico
azul el pasar de mis horas.

Barcelona (Segunda Parte)

2009-02-17T19:10:00.004+01:00

Estaba tan emocionada con el viaje, que no fuí consciente del terror que me da volar hasta el momento de subir al avión. Tomé asiento, me puse el cinturón y agarré con todas mis fuerzas "Cuadernos de todo" como si ese libro fuera a salvarme de las hormigas que rápidamente comenzaban a trepar por todo mi cuerpo. Llegaba el miedo y ya no sería dueña de mi cuerpo hasta aterrizar.

Entonces pensé en Adela, ¿recordáis a Adela?, pensé en Adela y en su Barcelona, en que recorrería cada rincón como lo había hecho ella, pensé en F. y en su Bergai, donde siempre me he sentido como en casa, pensé en mis deseos de desaparecer, aunque sólo fueran cuatro días. Poco a poco, las hormigas fueron abandonando mi cabeza, mis brazos, mi torso, así, despacio, hasta desaparecer por mis piernas (eligieron el dedo meñique del pie izquierdo como último lugar, y no respiré tranquila hasta que se fue la última).
La voz de S., sentada a mi lado, fue tornándose cada vez más cercana y finalmente tuve valor para mirar por el pequeño agujero que hacía las veces de ventana.

Llegamos al aeropuerto temprano, creo recordar que eran las 9 de la mañana, y en el móvil un sms: "Buenos días, preciosa. Bienvenida a Barcelona. Y a El Día."
No podía haber tenido un recibimiento mejor... comenzaba El Día, y comenzaba El Cuento.

Después de un buen café y un cigarro, saboreado hasta su último resto (sé que es horrible), y de haber mirado el mapa como veinte veces para asegurarnos, S. y yo nos fuimos al hostal, a la que sería mi casa durante aquellos cuatro días de otoño. Os aseguro que fue mi casa, así lo sentí.
Cuando entramos no lo podía creer, parecía sacado de una película de los '70, no sólo por el portal del edificio y su ascensor de rejas, porque aún se conservan muchos así, sino por el propio hostal, por sus empleados, por sus habitaciones.
Nuestra habitación era preciosa: sus cortinas beige, sus camitas con colcha verde, la puerta del baño de madera antigua pintada de blanco, la ventana al patio interior, un sofá a juego con las camas... tendréis que perdonar mi torpeza para describirla, sólo os diré que cuando S. y yo vimos el teléfono naranja de la mesilla nos pusimos a dar saltos como idiotas, de pura emoción. Era todo perfecto.

S. se fue a llamar a su familia y aproveché ese momento para llamar a F.

F: ¿si?
G: ¿F...?
F: sí, ¿Gloria?
F y G, al unísono: ¡tienes mi voz!
(risas, carcajadas, tronchadas de la risa, lo prometo)
F: ¡me has robado la voz!
G: ¡¿por qué hablas como yo?!

La conversación fue así de disparatada durante varios minutos, y tras las risas, algún que otro corte de línea, y la confusión inicial, las voces se fueron diferenciando, las ideas, aclarando, y F. y yo conseguimos quedar a una hora para conocernos por fin.
Al colgar me arrepentí de no haber utilizado el teléfono naranja.

Poesía nuestra

2009-02-16T14:19:00.000+01:00

La certeza de la duda
cuando no te queda nada
es poesía,
una algarabía muda
de nuestro interior sacada
que dormía.

Palabras que reaparecen
como un extraño fulgor
se dibujan
y en el papel se adormecen
las cosas del exterior
que se embrujan.

Son secretas emociones
las que piden libertad
y perduran
como las bellas canciones
de alguna lejana edad
que maduran.

Como por arte de magia
sin ni siquiera pernsarlo
surgiría
dentro de mí la nostalgia,
sin saber cómo contarlo,
la poesía.

Los que hayáis leído mi entrada de "Un 10 de febrero" sabéis que esta poesía me vino a la cabeza entonces, la he buscado y aquí está.

Os pido benevolencia... sólo tenía 15 años... esa vez experimenté con la Copla de pie quebrado.

Corre el secreto

2009-02-13T19:49:00.002+01:00

Corre el secreto, entre claros y grises se esconde el milagro.

Corre la risa del dulce, y tú sonríes desde el otro lado, el secreto está a salvo.

Corre la noche a espaldas del nosotros creado, desde lejos te hablo.

Corre el reloj del ayer, la carcajada se escapa, y tus dedos me piden un ¡calla!

Corre la vida, el secreto se oculta en el estante del medio, tu frasco lo guarda.

Corre el día de mañana, y tú me regalas la risa perdida, el secreto me abraza.

Corre tu pie derecho a mi rodilla izquierda despistada, el temblor me alcanza.

Corre el corazón desnudado, corre el viento, y el tiempo, y el cielo, y el latido también corre, ay cómo corre, cómo corre el secreto en las manos.

Un 10 de febrero, por ejemplo

2009-02-12T10:04:00.010+01:00

Miraba el blog, pensando qué se me ocurriría publicar hoy, si es que publicaba algo, y busqué entré el montón de papeles que tengo junto al ordenador del trabajo; seguiría pensándolo mientras organizaba el día en el laboratorio. Entonces tropecé con un papel de entre tantos y me he dicho ¿por qué no? La entrada de hoy será el contenido de ese papel, un montón de garabatos incomprensibles que son yo, al fin y al cabo, y que espero reproducir lo más fielmente posible:

PRUEBAS REACCIONES PFC DE N. CATALIZADOR HET. Li/ZnO

Prueba 1: 4 mmol/g de cat., 5%wt., 900 rpm, 6 horas (en principio, ya veremos cómo va), reactor grande, que pese unos... 400 g. de aceite (diablillo de 50 mm.)

poesía para el pobre, poesía necesaria, poesía de Celaya, poesía de mi nada... poesía que escribir para decir todo... poesía eres tú, Bécker, algarabía muda de mi interior sacada que dormía, es mío... ¿de cuándo?

Prueba 1 no válida --- análisis cromatográfico: <30% metil éster ¿qué ocurre? Probablemente un problema de transferencia de materia. Decir a N. que repita en reactor pequeño.

Prueba 2: mismas condiciones. 250 g. de aceite (9:1 MetOH:Aceite es óptima). Usar diablillo de 40mm.

besos desestructurados, estructura en el puzzle, piezas... sal, silencio y vida, y una voz que hace días que no escucho, ciencia, paciencia, ciencia de la paz que me acompaña en la desestructura (partir versos, puzzle, pieza que no encaja pero necesaria, poema partido)

Prueba 2 no válida, ¿qué pasa? --- cromatograma prácticamente superpuesto, misma conversión sin cuantificar... mismo alcance, mismas condiciones, qué fallará... No es la agitación, ni el volumen, no es el contacto entre fases, no hay conversión. La reacción ¿el qué? Relación MetOH: Ac óptima, ¿contaminación? no... dos veces no... Catalizador, insuficiente impregnación. Probar eso. Preparamos N. y yo 3 impreganaciones diferentes (de 4, de 5 y de 6 mmol/g) Prueba 3 N., Prueba 4 yo. Mañana.

Puesta a punto mufla 600ºC

despierto aquí y no sé bien... Fran Fdez, maybe I'm, ¿maybe? de posibilidades nada, seguro que es eso... escrito en verso, bálsamo de sal que cura los silencios, escrito en verso, desestructura del beso, escrito en verso, agua seca en las retinas (agua seca... desde cuándo... ay Neruda no pregunto, no pregunto, no se le pregunta a un poeta)

Patrones ésteres mañana. Pedidos nitrato y metanol. Esta semana.

Desestructura

2009-02-10T14:08:00.004+01:00

(Imagen de Chema Madoz)

Mojada en medio de
ti
perdida entre tu
voz
de agua seca en mis
retinas

Estructura de las
palabras
que no suenan desde
lejos
en el cristal de tu
pupila

Bálsamo de sal que
cura
los silencios, de noche
oscura,
en el palpitar de la
vida

Desestructura del beso
perdido
en el sueño del pudo
ser
la mañana de tu verano
escondida

Pieza del puzzle
olvidada
en la desestructurada estructura

Miedo del tiempo
anhelado
en la estructurada desestructura

Perro viejo

2009-02-08T20:41:00.003+01:00

Viejo perro
De la calle
Calle vieja
Perro viejo

En la última hora
Del viejo perro
Con su amo viejo
En su vieja calle

Ojos de perro viejo
Con muerte en la mirada
Y el viejo amo que llora
En la acera vieja de la calle

Pasa el marqués y observa
La muerte del viejo perro
El llanto del amo viejo
Y el viejo marqués no entiende
El dolor del que, viejo,
También muere

Todos viejos a la muerte
Todos en la misma calle vieja
Todos mueren
Viejo perro y amo viejo
Y el marqués, solo, que no entiende.

Nostalgias (para el fin de semana)

2009-02-06T18:37:00.007+01:00

Acordeón de nostalgias
ponderando mis pies

Nostalgias de cuerda
empujando mis manos

Mis padres

2009-02-05T10:24:00.003+01:00

- ¿Recuerdas esas cartas que me escribías cuando éramos novios? Eran preciosas, llenas de retórica y poesía..

Mi madre no había reparado en mí y estaba esperando la respuesta de mi padre. Él no respondió. Hizo un señal con la cabeza, situándome en escena, y punto final de la conversación. En ese momento, me habría encantado tener el poder de la invisibilidad, ser testigo de la intimidad de mis padres.

Hasta entonces, nunca les había imaginado así. Son mis padres, y, para mí, ellos no habían tenido más vida antes de mí. Pero, de pronto, se habría una sorprendente ventana y un millón de interrogantes cobraron forma... todos resumidos en uno: ¿cómo serían mis padres entonces? Mi padre le escribía cartas y yo ni siquiera me había planteado que a él le gustase escribir. Cartas preciosas, había dicho mi madre...

Volví a mirarles y ya no tenían el aspecto de hacía dos minutos.

Ella tenía el pelo recogido y llevaba un vestido oscuro, con un estampado de cuadros, muy de los '70. Él, una camisa blanca con el cuello abierto y un pantalón vaquero muy ajustado. Se les veía tan distintos. Se miraban de lejos, con mirada ansiosa, de ésa que delata una complicidad dulce. No recuerdo si vi esa mirada en ellos alguna vez, tal vez sí... sí, quizá aquella vez... no estoy segura. Ahora me figuraba que ella ya había leído su preciosa carta, que él lo sabía, los imaginaba en medio de sus amigos (que son los mismos de ahora y eso lo sé por viejas fotos) sin decirse nada, sólo esa mirada...

28 años casados (34 juntos) y hasta ese día no les había visto. Increíble.

Entre Bukowski y yo

2009-02-03T15:30:00.007+01:00

hay un infierno abrasador
que me empuja
a liberar las llamas de mi alma,
pero yo le apaciguo
con mis
aguas más saladas

hay un infierno abrasador
que se abre paso,
alimentado
por mi endeble futuro de paja,
metas incumplidas
hechas pasto de hoguera

hay un infierno abrasador
en mi corazón
nadie sabe que existe
salvo nosotros dos
pero debo controlarlo
con el azul de los días lejanos

ese día haremos las paces
mi infierno y yo,
dejaré que me abrase
que el azul sea rojo
y que el fuego
y su calor
inunden todas mis lágrimas
para que esta mujer ya no
llore más

Yo

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

Bukowski

Barcelona (Primera Parte)

2009-01-31T12:10:00.012+01:00

Por fin salíamos del Congreso, necesitaba aire fresco para pensar en todo lo que sentía. En otras circunstancias, estaría entusiasmada con las conferencias, las exposiciones de póster y los stands, pero aquella vez estaba en Barcelona. Para mí existen cinco ciudades mágicas, cada una por un motivo diferente: Barcelona, Salamanca, Buenos Aires, La Habana y Brujas; no podía concentrarme en el trabajo sabiendo que estaba en una de ellas.
Aunque me costó muchísimo arrastrar a mis compañeros, que se paraban a cada segundo a comprobar en sus bolsas qué regalos habían conseguido de los stands (yo no llevaba bolsa), había logrado mi primer momento de tranquilidad después de una mañana tediosa. Me senté en el tren, un poco apartada de ellos, y comencé a devorar el libro que llevaba como si me fuera la vida en ello.
En aquel instante lo sentí, mi cuerpo se estremecía. Algo me obligaba a apartar la vista de la lectura. Miré a mi izquierda descubriendo que mis sentidos no me engañaban, él me estaba observando y lo más curioso es que yo tampoco podía dejar de fijarme en aquel desconocido. Los dos teníamos un libro entre las manos pero sospeché que pasaría de ser nuestro interés, a ser la excusa perfecta para levantar la mirada, como si pensásemos en algo que acabásemos de leer, puro teatro. Así fue el resto del trayecto, al menos para mí.
El tren se detuvo, sobre nosotros Plaça Espanya. Mientras mi desconocido cogía su mochila y bajaba del vagón, yo me despedí apresuradamente de mis compañeros y le seguí a pocos metros. Mi cuerpo tenía el control absoluto de la situación, no podía evitarlo, ni siquiera cuando él se giraba para mirarme, estaba totalmente decidida a continuar mi locura.
Al llegar al enlace del metro, recordé que había quedado con F. Aún quedaban algunas horas y me habría dado tiempo a recorrer media ciudad en los túneles, pero el recuerdo de F. y del día anterior me devolvió a la realidad. Ya no quería seguir con aquello. Necesitaba seguir hablando con ella sin parar, seguir escuchando, y riendo, y abriendo los ojos mucho para no perderme nada, y ver el patio de los gatos de su Facultad, y conocer su Barcelona, y... F. Tenía que ir a Plaça Universitat. Sería divertido contarle mi anécdota en el tren y probablemente ella me reprocharía no haber continuado, no sé quién de las dos está más loca.
Subí al metro con mi libro, recién recordado, y cuál fue mi sorpresa al ver que un instante antes de cerrarse las puertas mi desconocido se coloba de un salto en el mismo vagón. Le sonreí, qué otra cosa podía hacer. Él me devolvió el gesto y eligió su sitio, muy cercano al mío, claro, cosa que a mí no me sorprendió en absoluto.
Lo que quedaba de viaje estuvo lleno de miradas, ya sin atisbo de pudor ni excusas. Ni una palabra.
Llegué a mi destino y me fui de allí con la absoluta certeza de que no nos volveríamos a ver. No me entristece demasiado decir que no me equivoqué.

Háblame

2009-01-29T15:30:00.004+01:00

Háblame de ti,
sin miedos
ni corazas de otras voces,
sólo eres tú,
y yo atenta
a tu voz pura y lejana.

Háblame del sol
que te abraza
que yo hoy no puedo
ser tu luz
en el viejo
silencio del agua.

Háblame de mí,
si es verdad
que presientes mis sueños,
si eres tú
quien de
noche me aguarda.

O mejor calla
y que regrese
ese dolor
que borraste
con tu llegada.
Volverá, calla.

En sueño

2009-01-26T17:07:00.007+01:00

(Morning Sun, Edwar Hooper)

El sol entraba ya a raudales por la ventana, pero no fue el que me hizo salir del profundo sueño que me tenía presa. Ese aroma inconfundible de café recién hecho, panacea a cualquier zozobra de mis sentidos, me dibujó una sonrisa perezosa en los labios y un entreabrir distraído de ojos.

Pude verte desde la cama en el trajín de la cocina y comprendí dónde estaba, no pude evitar calcular rápidamente cuánto tiempo hacía que nadie me preparaba el desayuno, al tiempo que ladeaba la cabeza para tener una mejor perspectiva de tu silueta semidesnuda en aquella calurosa mañana de verano porteño. No quería que supieras que ya estaba despierta, aún necesitaba disfrutar de tu esencia en soledad un minuto más.

Tras vestirme de todo el olor que quedaba de ti en las sábanas, me planté en tu cocina con los ojos semicerrados, pidiéndote con mi mano extendida que se hiciera realidad ese sabor que ya presentía en mi boca. Con la mejor de tus sonrisas (porque aunque parezca increíble, la siguiente siempre es mejor que la anterior) y sin mediar palabra, pusiste en mis manos una gran taza, dejando que mis manos notasen un instante el tacto de las tuyas.

Me senté frente a ti. Tú permaneciste inmóvil, mirándome con ternura, hasta que no quedó ni gota de aquel elixir, momento en el que decidí romper el silencio:

- Gracias, estaba perfecto - aún seguía saboreando tu intensa mirada.

Asentiste como única respuesta a mi agradecimiento y yo no pude evitar sonreír con una vehemencia impropia de mí a esas horas.

- Ahí están de nuevo - dijiste.
- ¿El qué? - pregunté sin parar de sonreír, tu ternura me tenía cautivada.
- Tus ojos disfrazados por la luz de tu sonrisa.

No podía pronunciar palabra, y me dio un miedo terrible dejar de sonreír, por si te decepcionaba cualquier movimiento de mis músculos que estropease tu recién confesada visión.

- Se me quedan muy pequeños, es verdad.
- Sí, es cierto. Pero yo soy ojólogo, ¿sabes? Presiento la verdadera intensidad de tus ojos, aunque no los abras completamente.
- ¿Siempre has sido ojólogo?
- Para ti sí.

Ya no dije nada más. Tú tampoco. Terminó el momento de las palabras.

No he vuelto a verte pero, desde aquella mañana, yo conservo el aroma de tu esencia en mis retinas y tú preservas la luz de mi mirada en tu sonrisa.

Fui musa

2009-01-23T18:11:00.001+01:00

(Galatea de las Esferas, Eugenio Salvador Dalí)

Me pregunto qué haré ahora que no tengo tus ojos para verme. Qué será ahora de este boceto que emprendiste un día gris de agosto con tormentas en tus retinas. No queda tinta que complete mi silueta, ni acuarela que rellene mis entrañas. Me desdibujo a cada instante que transcurre sin tus manos moldeándome, y mi voz, cada vez más silente a tus oídos, no despierta el grito que retenga tu instinto en mis esferas. Me pregunto qué haré ahora, musa desterrada de tus noches, ahora que no estás tú para adornar mis sentidos.
Sucumbo al vértigo ante el cruel vapuleo de miradas que no son tú, velocidad sin rumbo destruyendo tu obra inacabada que soy yo. Yo que soy Galatea sin Pigmalión.

Te invento

2009-01-22T10:25:00.001+01:00

(M.C. Escher)

Yo nací de tus deseos,
y tú fuiste creada con el
alma de mis huesos

Te busco

Tú creaste mis aristas,
y yo te hice resurgir de mis
sueños de alquimista

Me anhelas

Yo soy de ti
y corro
tú de mí
y vuelas

Seguiremos buscando dónde tocan
cielo y tierra

Para Elisa, por inspirar con su fuerza, por arropar con su palabra.

Hoy no quiero escribir

2009-01-21T16:56:00.004+01:00

La mente en negro

2009-01-19T19:00:00.006+01:00

(imagen de John Brauer)

¿Has probado alguna vez eso de ponerte a escribir sin pensar? ¿con la mente "en blanco"? Una amiga dice que esa expresión está mal, que debería decirse "con la mente en negro" porque si cerramos los ojos no vemos blanco, vemos negro. Tiene razón, aunque discutamos muchísimo siempre la tiene, tú lo sabes, que al final siempre le das la razón cuando te cuento algo que hayamos hablado. Cómo molesta. Eso de no tener la razón es un auténtico fastidio, y cuando además no dejan de corroborártelo aún peor, y si no, que te lo digan a ti, que llevas fatal que te contradigan. Sí, no pongas cara de inocente, que sabes que es cierto. ¿Has visto? Quitándote la razón otra vez, perdona. En realidad no quería hablarte de eso. Pero la cuestión es que no recuerdo de que quería hablarte, y tampoco pienso recapitular porque me ha dicho mi psicólogo que no relea, que haga el ejercicio ese de la mente en blanco (no le ha hecho gracia lo de la mente en negro, no sé por qué, es un poco rancio este hombre, pero en fin). Ya no sé qué te venía diciendo, otra vez. Lo único es que no entiendo por qué siempre termino escribiéndote a ti, no puedo evitarlo. Hablamos todos los días, de todo, y hasta hemos mantenido las mismas conversaciones con la misma intensidad y el mismo fervor de la primera vez, y sigo escribiéndote a ti, que te lo cuento todo, a ti precisamente que eres de las pocas personas en este mundo con las que no necesito palabras. Me gusta cómo huele el silencio cuando estoy contigo, como a tierra mojada después de una tormenta, sí, eso es, huele a calma el silencio contigo. Aunque alguna vez también hemos tenido silencios de los de nudo en la garganta, seamos realistas, que perfectas no somos. Si fuéramos perfectas no necesitaría escribirte, creo. Y tampoco tendríamos la necesidad de hablar una y otra vez de lo que podría ser o haber sido o que será o dejará de ser. Me ahogo a veces, y sé que tú también te ahogas con tanta tormenta pasada. ¿Y por qué nunca nos pillará la maldita tormenta encima? Porque ni discutimos tú y yo, que es ya el colmo de las relaciones frustradas. Eso es lo que lo hace todo tan difícil creo, que sea tan fácil. Qué demonios estoy diciendo, no sé que querría conseguir este hombre con esto, que lo único que hago es contradecirme una y otra vez. No tiene ningún sentido. Menos mal que tú no vas a leer nada de esto que si no estarías muerta de la risa. Tu risa. Es que mira que es bonita la jodía, se me alegra el alma, como dicen en mi pueblo, cuando te digo "¡sonríe!" y tú, que eres muy obediente, eso sí, te echas a reír. Aunque sabes, que te lo he dicho mil veces, que lo más peligroso de ti es tu mirada. Se te queda clavada en las retinas y ya, incluso con la mente en negro, no puedes dejar de ver todos los tonos de tus ojos (verde, azul, gris y motitas marrones y negras, cómo para olvidarlo si es una combinación imposible). En fin... Creo que lo voy a dejar porque al final siempre termino hablando de lo mismo, y con la misma persona, que ya es cínico lo mío. Y aún a riesgo de rebosar la papelera con hojas arrugadas repletas de ti, hoy me he propuesto conseguir hacer bien el ejercicio de la mente en negro (y que el tonto de mi psicólogo lo llame como quiera pero la mente, como mucho, se queda en negro).

Cáceres

2009-01-16T13:47:00.005+01:00

Piedra monumental
que atrapas de humedades mi alma,
que arrastras mis pasos ahogados
en tus muros yermos,
guárdame contigo.

Luz infinita y despiadada
que te atreves a irrumpir
en el silencio
de los ecos de la Historia,
déjame a oscuras.

No puedo atravesar la puerta
que me aleje de tus entrañas,
ciudad de corazón indómito
permíteme ser parte de tu noche,
huella de mi rastro en tus rocas.

Un post por Palestina

2009-01-14T10:38:00.005+01:00

Los que me conocéis, desde hace más o menos tiempo, sabéis que no estoy en un buen momento, que no puedo escribir como normalmente hago, y que apenas aparezco por aquí salvo para leer vuestras cálidas palabras, y no voy a mentir, os echo muchísimo de menos. Pero de momento me está costando volver y tendréis que perdonarme (sobre todo tú, que no paro de escribirte pero no sé cómo hacerte llegar cómo me siento).

Pese a todo esto no podía dejar pasar este día sin más, sin tan siquiera decir que sigo sintiendo. Y es que he estado pensando largo tiempo cómo sumarme a la iniciativa que Laura nos proponía el pasado domingo, porque son muchas las formas en las que uno puede dar su opinión, en las que uno puede manifestar su apoyo a un pueblo más que castigado.
Sigo viendo gris y rojo como hace días, sólo que cada vez se acentúa más el rojo.
Soy egoísta y respiro más tranquila porque Silvia ha vuelto.
Encuentro que a la sombra del mejor árbol se cuenta de nuevo qué fue aquello.
Se me eriza la piel cuando veo las similitudes que nos enseña la Historia.
Vuelvo a estremecer ante las palabras de mar de esa Ciudad que adoro.
Llega la canción, llega el dolor hecho música a nuestros oídos.
Y no hay humor en las viñetas del que antes reía. Pero sí denuncia, toda la denuncia que sólo la imagen puede enseñarnos.
Con todo esto, y muchísimo más que vosotros conoceréis tanto o más que yo, no es bastante. Por lo visto nos gusta el rojo sangre, no escuchamos a los que lo están viendo y denunciando, no aprendemos de la Historia, y nuestras retinas y oídos a penas se sobresaltan con una imagen de dolor o una música que clama. Parece que no es bastante y tenemos motivos de sobra para gritar con todas nuestras fuerzas que pare esta barbarie de sinrazón y sufrimiento.

Mientras, ellos siguen corriendo...

Aventurera

2009-01-08T18:22:00.003+01:00

Nueva misión exploradora, de aventurera indómita.
Sin preguntas ni recelos, te lanzas a tu destino de recolección en pro de vidas futuras.
Tu sino, el trabajo, tu anhelo, la aventura.
No debes desviarte del camino dictado salvo que tu instinto te guíe hacia mejor alimento.
¿Es tu instinto el que ahora te alerta? ¿O no es más que otro de tus deseos de hallazgo?
Sin más pensamiento que el de continuar, te alejas de tus compañeras y emprendes una nueva senda.
Nada te detiene.
Sabes que al final del trayecto te espera la recompensa del descubrimiento porque ése es tu verdadero sentido, para el que has nacido.
Te detienes un momento antes de continuar, no percibes movimiento ni peligro.
Es el momento de llegar al final.
Y al final del camino...
...
la palabra.
¿Qué hacer con la palabra?

El aire
intentando
la forma
en equilibrio, siempre.
Como
un globo
rompe una ventanilla
presionando quiere ir,
presiones.

Con el saco lleno

2009-01-04T17:30:00.009+01:00

Hoy, después de una breve desaparición por este mundo al que adoro, me he encontrado con un montón de cosas que recoger, y es que para mí los reyes magos parecen haberse adelantado. Me explico:
Resulta que tengo un meme que continuar y un premio que recoger y entregar, y por ambas cosas me siento halagadísima y muy agradecida. Debido al retraso y a que se me ha juntado un poco todo, he decido hacer una entrada con ambas cosas, pero perfectamente separadas, y es que, por una vez y que no sirva de precedente, voy a seguir las reglas.

Comienzo con el meme

Hoy me he encontrado con que nuestra querida Cristal, encomendada a su vez por otro amigo de la red, me propone un meme bastante peculiar. Consiste en describirme, atención, ¡en seis palabras! Vale, muy bien, es difícil pero no imposible, lo curioso es que ella alude a la dificultad de resumir y yo a la de desarrollar, porque a ver de dónde saco yo seis palabras, si con una me sobra. Y si a esto le añadimos que soy pésima contando cómo soy, apaga y vámonos, como dicen por ahí. Pero, al final, tras dar bastantes vueltas, y la lata a más de uno, al que por cierto quizás les llegue el momento, me he decidido con la siguiente frase, abierta a comentarios, por supuesto:

Una mujer desastrosa, feliz de serlo.

Y ahí van mis seis nominados, sintiéndolo mucho, pero hay que seguir las reglas:

Alfaro
Lena
Zenyzero
San Tiago
Luna
Gilda

Termino con el premio

Cuál es mi sorpresa cuando voy al blog de Elisa y descubro que además los reyes magos, empeñados en adalantarse de fecha, me traen un maravilloso premio, que agradezco enormemente, de verdad.

Y la mayoría ya sabéis que cuando recibo un premio os lo dedico y agradezco a todos vosotros porque es tan mío como vuestro. Y así es, es de todos, pero esta vez me he prometido a mí misma seguir las reglas, elegir a cinco personas para que éstas continúen, porque en ocasiones anteriores nadie lo interpreta como suyo, y se queda aquí, en mi blog sin ser repartido como se merece. Esta vez prefiero que continúe dando alegrías. Después de este rollo (perdón) entrego el premio de BLOG AMIGABLE a los siguientes:

Capitana, por estar siempre tan cerca, aconsejando, valorando, y comentando. Eres todo sensibilidad mi reina.

Marcelo, por traerme los aires argentinos con una frescura inigualable.

Ariadna y Misifuz, por hacer de su vencindad la más amena de todas.

Roberto, porque es poesía en todo lo que hace.

Anabel, porque si hay alguien a quien se le pueda dar un premio amigable en esto de los blogs, es a ella.

Todos los que no estáis sabéis que os quiero, que os regalaría esto y más, y que, por mí, podéis contar con que este premio es vuestro, que lo es.

Gris y rojo

2009-01-02T18:12:00.008+01:00

Gris,
de escombros en tierra
perdida,
de nadie, de todos.

Rojo,
que sangra entre
aullidos
sin cielo o reposo.

Gris,
que camina lento
arañando
el viento.

Rojo,
con fuego enaltecido
rugiendo
hambriento.

Gris y rojo.

No hay verde esperanza,
ni azul de cielo abierto,
no hay sol que brille amarillo,
ni blanco de paz que asome el horizonte.

Gris y rojo.

(ni dios que apoye este maldito despropósito)

Sólo esos dos colores,
rojo fuego,
gris polvo.

Para que vuelvas...

2008-12-31T20:50:00.003+01:00

Arribó su barca
un 2 de octubre en mi puerto,
desde entonces,
toda su sensibilidad,
todo el sentir de sus aguas
ha ido calando
intensamente
en mis atardeceres.

Yo,
que vivo en una tierra sin mar,
he sentido la calma de las mareas,
he vivido el olor salitre intenso,
he despertado en cada una de sus orillas.
Inventando
mil poemas
para sus retinas,
dejaré pasar este 2008
recordando
ese "zenyzero" único
donde dejar
candelas encendidas,
de sueños y despertares angostos.

Feliz 2009 a todos

Feliz vida, mi queridísimo Zen... Chuff!!