Quebranto

21:15 | 24 Comments

(Gustavo Vásquez)



"Memoria, olvido,
imagen,
luz quebrada"

(de Pájaros de Granito, Alberto Cubero)



De aquellos días conservo
una vasija de palabras consumidas,
olor de barro ajado sudando
ruidos de un pasado prófugo

(busco tras su eco urgente la justificación de tu existencia)

La voz helada de esas noches
me persigue en forma de nubes,
amarillas por el hierro de tus manos,
lluvia férrea tatuada en mi
memoria púrpura

(metales acuáticos, látigos de viento y tu voz oxidada en medio)

Ahora la mañana bebe
de la cuenca de mis ojos, se cuela
por mi pelo empapado, me cura
de ti y de tu risa cóncava

(lloro por asesinar tus palabras y no poder hallarte en el fango)

Esta luz

21:05 | 32 Comments

(Safo, Charles August Mengin)



"Cúbrome toda de sudor helado;
pálida quedo cual marchita yerba;
y ya sin fuerzas, sin aliento, inerte,
muerta parezco"

(Safo de Lesbos)




Esta luz... tan efímera
como la certeza
de las horas en un letargo
interminable, perecedera
como la prudencia de mi voz
en brazos de la locura,
trama entre mis manos
hilada por alientos
de pájaros moribundos.

Y, sin embargo... tan viva
que puedo advertir sus latidos
interrumpiendo la soledad del ocaso,
vehemente en el incendio
de un instante definitivo,
llaga en mi piel
teñida por la sangre
de guerras fracasadas.

Esta luz perpetua
y, sin embargo, tan necia
se suicida una vez más
en el abismo de mis días.



Bloqueo

23:43 | 33 Comments

(Círculo Negro, Malevich)


Tengo hormigas en el cuerpo y arena en los ojos.

Mis manos son raíces arrancadas buscando patria en el viento.

En esta vida de pasos velados, la soledad cristaliza en mis venas.

Quiero deshacer la costumbre de mis horas, perderme entre las páginas del silencio, pero aún estamos mi voz y yo interrumpiendo la nada.

La noche no quiere mi sosiego, dice su murmullo, habla con mi miedo.

Me inunda un lenguaje que desconozco, que no tiene palabras más que en este vacío ciego.

Mi voz pronuncia el verbo. En mis labios se abandona su significado.

Tormenta

23:44 | 30 Comments

(Mond Guter Dinge, Max Ernst)



"¿Qué hacer con este cielo
que se marchita en mis hombros?"

(De "Homenaje a la soledad", Adonis)



Aún advierte mi cuerpo
el vértigo cálido
de tu misterio
y ya veo la caída del péndulo
atravesando la bruma.

No quiera el tiempo
curar mi anhelo,
cuando busque
entre el olor de tu ausencia
el jazmín de la noche empedrada.

No quiera dejar de llorar
el eco de tu recuerdo,
cuando pierda
la dulzura de la lágrima
en el umbral de mi garganta.

No quieran los cielos
agotar la furia
del relámpago que me atraviesa,
esta sutil angustia
que te entrega a mi memoria.

Me abandono en tu mirada,
todos los cielos regresan
a tus párpados.


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